Мотыльком ты умрешь, бедолагой,
Заблудившимся принцем в лесу,
Ты укушенным будешь собакой
В рудниках золотых показух.
На свече ты сгоришь неумело,
В пепел черный рассыпется плоть,
Твои крылья могу я отклеить
И приклеить к другому, сойдет.
Бесшабашной легко быть и грешной,
Убивая мечты на корню,
Красота это блеск чисто внешний,
Переход через жизнь по бревну.
Кол под сердцем застрял с плиоцена,
В это время рожден был не ты,
Это череп не мой, а тайменя
По ошибке прижмешь ты к груди.
Обреченно взгляну я на небо,
Грохот звезд сапогом приглушив,
Я убийца, мечты я убила,
Трупы спрятав в Созвездие Рыб.
Из плиоцена
© Copyright: Людмила Преображенская, 2022
Свидетельство о публикации №122070906987
Свидетельство о публикации №122070906987
Рецензии
Силу духа тут не скрыть. Призыв и обращение, воплощение вендеты бездарным статуям с пенсне
Константин Акимов 2 20.07.2022 19:46 • Заявить о нарушении
Константин Акимов 2 20.07.2022 19:46 • Заявить о нарушении
вендетта, да, хотя месть всегда плохо, т.к. не приносит нужного результата, оставляя лишь горечь внутри себя
Людмила Преображенская 20.07.2022 20:06 Заявить о нарушении
Людмила Преображенская 20.07.2022 20:06 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.