на границе бытия и сна,
там, где в небе теплятся орлы,
в грузных неподвижных облаках
зиждется великая апатия моя,
солнцу воспалённому сродни,
раненые звуки пьющему внахлёст.
на границе грозных молчаливых облаков
плавится незрелый мой мирок.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.