Мысль

Бывает так, что хочешь что-то написать. Вроде вот она, мысль, только руку протяни и вот, поскользило перо со скрипом по бумаге.  И вот мысль крутится, как шлюха перед тобой, время от времени обнажая ножку в красном чулочке. А потом захлопнув подол платья разворачивается и уходит в соседнюю комнату твоего разума. Сбегает, прячется, дразнит. Ты не спеша отрываешь свою задницу от кровати, дивана, стула и следуешь за ней. Ты чувствуешь её запах, ощущаешь её взгляд, но ты её не видишь. И тем более не можешь поймать, чтобы заключить в свои объятия. Но рано или поздно эта игра кончается. И либо ты на неё забиваешь, берешь куртку и уходишь. Либо находишь где она прячется и тащишь за волосы на кровать, где она отдаётся тебе вся, без остатка.
И вот, ты весь взмыленный, но удовлетворенный откидываешься на спинку кровати. Новые строки, новый текст, возможно шедевр. Ты её добился, ты получил все, что только хотел.
Хотя бывает и так, что ты кончил быстро. Не устал, не удовлетворил себя, да и она была бревном. И в тебе это жгучее чувство разочарования. И вот в дверях стоит другая мысль, смотрит тебе в глаза. А во взгляде читается отвращение и немой вопрос "ну и, стоило оно того?".