Письмо маме

мама, ну как ты в своей глуши?
как кабачи и грядки,
баня, коза и колосья ржи?
всё у тебя в порядке?

мама, здесь город — бетонный шарм,
ложь за фасадом скрыли.
мама, здесь каждый привык дышать
мелкодисперсной пылью;

клерк в душной клетке неутомим,
дамы подводят веки,
мне же цианокобаламин
не продают в аптеке.

мама, я сплевываю тоску
в месте, где лесть - мерило,
где хамоватая жизнь к лотку
многих не приучила.

мама, внутри пустота с тибет,
свежести не осталось
(знаю, конечно же, не тебе
мне говорить про старость).

мама, я помню еловый лес,
с солнцем бродить по полю...
здесь же прогресс, и «попутал бес»,
сборище монополий.

здесь люди эгом своим шуршат
по «бахетле» и «лентам»,
часто похожие на мышат
в суетности момента.

мама, мы все тяжело больны
жаждой чужих амбиций,
мы заедаем наплыв вины
булочками с корицей.

боль раздается сквозь толщу лет
исповедальным эхом...
мама, я завтра возьму билет,
чтобы к тебе приехать...

6 июля 2021