Задался пред собою вопросом я -
Можно ли представить себе:
Пожилого Пушкина,
Престарелого Моцарта?
Да и сам ты как?
Кто ты есть таков?
Что несёшь в себе?
И к чему готов?
Гений жить просил
Всяк, что было сил.
Но судьба жребий бросила.
Пушкин - свят и прост -
Стрелял стоя в рост.
Сам в себе свою пулю выносил.
От судьбы, да не прятались.
Среди нас они,
Как в ночи огни.
И гонимы людьми,
Да ветреным временем -
Реквием в нём восстаёт изо тьмы.
С ним их звезда путевая свела.
Мне суждено же покуда остаться.
И остаётся одно - удивляться:
Как много дней пустых и нудных,
Как много нас - дурных, беспутных,
Как много нам закрытий чудных
Готовит времени стрела.
8 июля 2022
Как много нам закрытий чудных
© Copyright: Олег Леонидович Сидоров, 2022
Свидетельство о публикации №122070806171
Свидетельство о публикации №122070806171
Рецензии
