Пряди кудрей не тронь, не тяни:
вещие дни,
ночи млека белей,
пряники-острова.
Капает с берегов
мёд,
птица поёт,
в каждом окне огонь.
Вот она, радостная земля,
спрятанная в листве,
памятная глазам.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.