Солдатам Арбата

Мне снится всё чаще неведомый сон: 
Как будто весна в переулках Арбата,
Я с мамой гуляю, а с разных сторон
В шеренгах проходят солдаты, солдаты.
Проходят туда, где огонь и война,
Где в страшном аду расплавляются даты.
Я с мамой, весь мир мой: наш дом и она,
Но помню: солдаты, солдаты, солдаты...
Я сон свой пытаюсь понять, разгадать:
Короткий такой, не простой, не смиренный.
Мне в жизни, увы, не пришлось воевать,
Зато сколько раз я лежал убиенный.
И сколько же раз я не мог, но вставал,
Прижавшись к винтовке, бросая гранаты.
Меня убивали, но я воскресал,
И в строй, где солдаты, солдаты, солдаты...
Всё в этом строю, все один к одному,
Здесь жизнь доверяют надёжности друга.
И среди дорог выбирают тропу,
По самой границе прицельного круга. 
Где лишнего нет ничего и ничуть,
Где самое главное – выстрелить первым,
Где можно не знать, но нельзя обмануть,
И даже списать на усталость и нервы...
Нельзя ничего, можно только мечтать:
О теплом ночлеге и новой шинели.
Отец мой и дед, что ушли воевать, 
Об этом ни спеть, ни сказать не сумели.
И я не спросил, да откуда ж мне знать
Того, что молитвой теперь повторяю: 
Война продолжает солдат убивать
И после войны, но уже не стреляя...
Спешу на Арбат, что мне мил и знаком,
Вот дом мой и сад, где гулял я когда-то.
Я тоже в строю, я с бессмертным полком.
Мы все в нём солдаты, солдаты, солдаты.
***