Не колышет...

Мой наивный голос, чуть дышит,
Средь этих сосен меня не колышет,
Ничего на на этой земле не колышет...

Однажды так произойдёт, я выросту,
Боль пройдёт... И голос охрипший,
Как в ту далекую зимнюю простуду.

Я познаю загадки бытия,
Будет ли тогда смысл?
Без понятия....


Рецензии