Альтернативный поэт

Авторский вымысел, ненаучная фантастика...

Сижу, читаю стихи. Рядом шлёпнулся мой здоровенный кот. Не нравится коту это моё занятие: тёплый ноутбук принадлежит ему, чем не лежанка с подогревом, свою-то самому нужно греть. Отвлеклась - хлоп! Картинка на мониторе перевернулась на 90 градусов. Это ж надо такое сочетание клавиш случайно нажать! Талантливый зверь. Ладно, перевернула обратно, продолжаю читать. Лучше бы не надо... Одни вирши хуже других, рецензии, реплики - да откуда они такие берутся-то? Кот наблюдает. Вот автор влезает в мою переписку и начинает политинформацию, считая, видимо, себя великим специалистом, а меня несмышлёной школьницей. Позволяю себе не согласиться. В качестве аргумента мне дают ссылку: посмотри, а вот что думают поэты. Ладно, схожу, мне не трудно... ямбические силы! Стишок уровня ниже школьной стенгазеты. О чём и написала политинформатору, а он мне, возмущённо: она поэт года! Она член СП! У ней куча томов издано и целый список песен на её стихи, а ты тут... Короче, мне без самохвального резюме размером с простыню "не дОлжно сметь своё суждение иметь". Глянула страницу поэта года: о, сколько заслуг. Бедные наши Ахматова, Рубцов, Цветаева, Некрасов, Гумилёв и многие-многие-многие, у них и сотой доли такой славы не было. Да, их книги читают... ну и что? У поэтессы года книг издано не меньше, правда, с продажами как-то мутно всё: покупают? Сколько покупают? Каков тираж? О! Там ещё ссылочки: песни на её стихи! Правда, на стихи Рубцова и Цветаевой тоже есть, но эти песни с "Муси-пуси, ты целуй меня везде, рюмка водки на столе" конкурировать ну никак не могут: спонсоров-то нет... А вот и гнилая вишенка на тортике из конских яблок: безобразные, откровенно националистические оскорбительные высказывания другой авторши. Пока их не удалили, не молчу. В ответ наци-мадам разносит в пух и прах мои "банальные, еле натянутые, ничтожные рифмы" и осыпАет примерами действительно выдающихся поэтов... рядом с которыми она сама и рядом не стояла. Всё, тошнит, давай, Шаграт Шагратыч, крышка ноута твоя, а я спать!
    Просыпаюсь от того, что кот сидит рядом и пристально смотрит на меня. Что такое? Всё у тебя есть! Кот... говорит; - Вставай. Пойдём стихи писать! Я сплю? Нет, отвечает кот, ты в параллельной реальности. Там я только мяукаю, а ты, тупое двуногое, не понимаешь. Зато здесь говорю! Давай, марш за машинку с окаянским названием ненашенским... ну, за комп. Встаю. Что-то тут не так! Не дом, дворец. Кот поясняет - так это мы в том пространстве простонародье, а здесь миллиардеры, иди-иди. Встаю, иду, включаю. Дальше-то что? "Выходи на Стихи.та!" Что-что? "Мы в Великой Тартарии, - милостиво поясняет кот, - отсюда и название"! А... "Чего ждёшь? Заводи мне аккаунт, живо!" Сам-то не можешь? Нет, говорит, люди тупые, для котов технику не приспособили, но мы заставим, кстати, я тут первый заговорил. Всё, страница готова. "А сейчас мы твоей поэтессе из того мира нос утирать будем", - урчит кот, - "Заголовок стиха пиши. "Великой Тартарии слава"! Готово. Дальше? "Дальше я сам". Кот с упоением месит толстыми короткими лапами клавиатуру. "Выкладывай"! Пара часов работы в том же духе... Кот командует; - "На конкурс меня! В сборник меня! В СП меня! На Поэта Года меня! Ща на пару-тройку томов напишу. Чего сидишь? Ойфон в лапку и плати! От пары сотен миллионов тартариков бюджет не убудет, чай, муж-то у тебя князь-силовик, ещё не один миллиард заработает!" Всё у нас с котом получилось. Кроме песен на его стихи, сами понимаете, к "вапролджэъ хзщшгне юбьтимс" мелодии никто не подберёт. Но кот не унывает, усаживает меня затыкать рты критикам. Оказалось куда как просто! Критик, ты кто? Да никто! А Шаграт Шагратыч Гусельников - поэт года, член такой и член сякой, победитель конкурсов растаких и разэдаких, у него только что три тома сочинений вышло и ещё готовятся, так что сиди, завидуй молча. А ты, коза, куда с критикой лезешь, со своими банальными и ничтожными рифмами-размерами? Это альтернативная, блин-оладья, поэзия! Новаторская. Кот фыркает; - эх, жаль, клавиатура кошачий язык не передаёт, обматерил бы её, а по-вашему нельзя: я же тебя, слугу свою, люблю-уважаю... в общем, шшш на неё! И скажи ей: я благородных иранских кровей, а она, бледнорожая, понаехала тут, как таракан в чистую кухню, вот скажу хозяину-князю, а тот королю-батюшке, и погонят тебя драными тапками и мочевыми тряпками оффффф!!! Эй, ты что? А ей в том мире про "таджикских выродков" можно? Значит, и мне про неё можно в этом. Я великий поэт, не забыла? В резюме внеси: провожу конкурс на воспевание меня в любой форме. Кто лучше воспоёт, тому премия: том моих стихов с отпечатком моей лапы и тысяча тартариков. Да, ещё в энциклопедию для школьников меня... Звонок будильника вернул меня в мою реальность. Села за ноутбук, кот рядом. Проверим... Шаграт Шагратыч! Я здесь простая работяжка, собрания сочинений в твёрдой обложке тебе не издам, не потяну, но один стишок в сборничек-то вставить наскребу, хочешь? Кот важно и отрицательно качает головой, а затем пристально смотрит в книжный шкаф, на сборники стихов Пушкина и Цветаевой. Так что же оно такое было-то? Наваждение, не иначе.