О неудовлетворённости

  По морям чужим ходить ещё недолго -

  Старый компас бурей был разбит в осколки,

  Карта стёрлась — невозможно разглядеть,

  Протекла в котле усталом нынче медь...

  Сколько тех морей считали мы своими -

  Обозвали жарким стылый ветер зимний,

  Но душа твердит — не то, пора сбежать.

  Может, всё же ошибается опять?


Рецензии