Пуст

Усталость запоя и нервная дрожь,
Плоть что-то кричит про покой,
Но я не даю дезертировать ей,
Плещу в стакан слабой рукой.
И знаю, не глядя, ещё не успев
Его поднести к комьям уст,
Что наполовину окажется он,
Как тысячу раз раньше, пуст.


Рецензии