Стихотворчество

   В ПРОШЕДШЕМ ИСТИНУ ИЩУ

В прошедшем истину ищу,
За стол сажусь - пишу, пишу,
Но то, что под пером выходит,
Всё в ящик мусорный уходит.

Стемнело, на столе свеча,
Бумага чистая ждёт строчки,
Вдруг голос мне из-за плеча:
"Что, не стыкуются кусочки!"

Я обернулся - никого,
Так кто со мной сейчас общался,
Быть может, Муза... кто ж ещё,
О, наконец-то я дождался.

Всё изменилось, прочь сомненья,
Строка ложится за строкой,
Народ получит откровенья,
Прочтёт и скажет: " Вот - герой!"

Герой! Конечно, это сильно,
Пиит родился на Руси...
Теперь красиво, даже стильно,
Он жизнь опишет... Попроси!

В таких возвышенных раздумьях
Ночь пробежала, день настал,
Я прочитал, что получилось,
Нет, всё не так... Я опоздал.

Повтор в словах, корява рифма,
И содержание не то,
Как видно, Муза вновь ошиблась -
Я не поэт, так, чёрт те что.

Без настроенья, весь в раздумьях,
С трудом до вечера дожил,
И только солнце закатилось,
Перо мне в руку Бог вложил.

А может быть не Бог, не знаю,
Но снова за столом сижу,
И строчку за строкой черкаю -
Я что-то важное скажу.

А дальше всё уже знакомо:
С утра мне кажется - не то,
Ведь я хотел, чтоб было ново...
Но, в вечер - где моё перо.

февраль 2013г.


   СЛОВА, СЛОВА... ВАС МНОГО...

Слова, слова... Вас много, очень много.
Вы можете хоть что-то изменить?
Но ведь и капля, капая сверх долго,
Способна в камне трещину пробить!

2012г.



   СВОИ СЛОВА, КАК ПТИЧЕК ВЫПУСКАЮ

Свои слова, как птичек выпускаю,
Что долго жили в клетке взаперти,
Надеюсь очень, нет, я точно знаю,
Им трудный путь начертан в наших СМИ.

Так дело сделано, теперь они свободны,
По сайтам интернета им летать,
Но если встретится читатель им "голодный",
Совет готовы они мудрый ему дать.

апрель 2013г.



   ПИШУ О СЕБЕ, О СВОИХ ОЩУЩЕНЬЯХ

Пишу о себе, о своих ощущеньях,
О людях-творцах, что повыше меня,
Но если хочу о природных явленьях,
С трудом два-три слова давлю из себя.

Как странно, природа меня окружает,
Я с нею родился и в ней я живу,
Но чем-то я плох, и меня не пускает
К красотам своим... нет, никак не пойму.

Меня интригует такая проблема,
Себя полноценным хочу ощущать,
Тем более, нравится мне одна тема -
Про дождик в лесу я хочу написать.

апрель 2013г.


   НЕВАЖНО, ПОЭТ ТЫ ОТ БОГА С РОЖДЕНИЯ...

Неважно, поэт ты от Бога с рождения,
А может быть лишь стихотворец на час,
Как только закончишь своё ты творение,
Читателя жди... пусть потом, не сейчас.

Он есть, он уже существует на свете,
И если судьба благосклонна к тебе,
Прочитаны будут твои откровения,
И станешь, возможно, известным в стране.

Но это, скорей, идеал... пожелание,
В реалии жизнь протекает не так,
Вот годы проходят, а где же признание,
Неужто с стихами попал я впросак.

Возможно и так, но не хочется верить,
Что дар стихотворца меня миновал,
Быть может, потомки сумеют измерить
Те строки, что я для людей накропал.

октябрь 2013г.



   КАК ТОЛЬКО КАРАНДАШ БЕРУ...

Как только карандаш беру,
Строка за строчкою ложится,
Проходит час, я всё пишу,
В надежде - чудо вдруг свершится.

И вот родился опус мой,
Я горд - пиит во мне ликует,
Вот только где читатель мой,
Он знаю есть, меня ж... манкует.

Так терпеливо ждал три дня,
Неделя канула, другая,
Но, видно, оказалось зря...
Нет, не годится жизнь такая.

Всё, что я в муках сотворил,
В камине воспылало ярко.
"Я Вас - мои стихи, любил,
Но вот сейчас, себя мне жалко!"

Всю жизнь я в поиске провёл
Словесной музыки и рифмы,
И мне казалось - преуспел,
Но то признали только нимфы.

А я писал ведь не для них,
Род человеческий мне краше.
"О, люди, вас всегда любил,
Но не познал любви я вашей!"

Итог всей жизни подведён,
Нет перспектив для продолженья,
В камине труд уже сожжён,
И в сердце нет уже горенья.

На берег озера пришёл,
Где муза мне не раз являлась,
Но в этот час лишь знак нашёл:
"Прости, с тобой навек рассталась".

Что это значит? Я один?
Дорога к творчеству закрыта?
Я сделал шаг в глубины вод,
Ещё один, всё, жизнь забыта.

декабрь 2013г.


   ЭПИТАФИЯ САМОМУ СЕБЕ

Читатель, зашедший сюда, опоздал,
"Хозяина" нет... он ушёл безвозвратно,
Остались лишь строки, что автор создал,
Но в них без "комментов" не очень понятно.

Ему говорили: "Не надо писать!
Ведь ты, как конструктор, вполне совершился..."
А он возжелал вдруг писателем стать
И в море словес с головой погрузился.

Что было сотвОрено, в Лету уйдёт,
А может быть чуть сохранится, кто знает,
Но это ведь значит, что Автор живёт,
Вернее, душа его в Мире летает...

2010г.


   ЧИТАТЕЛЬ СМЫСЛ НАШЁЛ... ПРИЯТНО

Читатель смысл нашёл... Приятно,
Но есть особенность одна,
Мы очень часто в тексте видим,
Лишь то, что требует Душа.

А Автор "бедный" бьётся, бьётся,
Над рифмой... словом... и строкой,
В надежде, что в них отзовётся
Его мир - внутренний, большой.

май 2011г.


   ЖИВУ В СЕМЬЕ И ВСЕМ ДОВОЛЬНА

Живу в семье и всем довольна,
Хороший муж, есть сын и дочь,
Но иногда вдруг станет больно
И чувствую - так жить невмочь.

Проходят дни, уходят годы,
Мечты растаяли вдали,
Не рифмы мною верховодят,
Рабыня кухни я... плиты.

А как прекрасно начинала,
Так, в классе, кажется, шестом,
Со сцены я стихи читала...
Успехи были и потом.

В издательстве мой вышел сборник,
Потом второй... Но  в пору ту,
Влюбилась в мальчика я Колю,
Как вышло - на свою беду.

Три года быстро пролетели,
Со школой распрощались мы,
И вот уж ЗАГС, семья... и дети,
А рифмы все ушли... в мир тьмы.

Вот так Судьба распорядилась,
Рождённый быть поэтом - сник,
На кухне Счастье развалилось,
Вернее, жизнь зашла в тупик.

2009г.


   ДА, Я ПИШУ, НО НЕ ДЛЯ ВАС

Да, я пишу, но не для Вас,
Скорее для себя - родного,
Спешу признаться здесь, сейчас,
Что не могу читать чужого.

Я верю только лишь себе,
А что другие - врут, конечно,
Да, истина живёт во мне:
И в этот миг, и даже вечно.

Но может всё совсем не так,
Жить в одиночестве тоскливо,
Попасть мне боязно впросак.
И размышленье моё лживо?

декабрь 2012г.


   КОНЕЧНО, ПРИЯТНО - МЕНЯ ПРОЧИТАЛИ

Конечно, приятно - меня прочитали,
Приятно вдвойне, когда слышу: "Ура!"
К себе отнести это можно едва ли,
Сегодня хвалили... ругали вчера.

Ну, что ж, подождём, вот уйду я из жизни,
Покроются пылью творенья мои,
И может быть позже, а может на тризне,
Вдову, вдруг, попросят: "Пожалуй... прочти".

И чудо свершится - мой стих заблистает,
Оценят сюжет, музыкальность строфы,
И может быть кто-то всплакнёт... зарыдает:
"Какая потеря для нашей страны!"

Но это всё будет потом, без меня...
Вдруг, кто-то трясёт: "Эй, очнись, старина!"
Глаза открываю - я в парке сижу,
И лист недописанный крепко держу.

Нет, видно пора стихотворство бросать,
Опять меня примутся дома ругать,
В квартире ремонт обещался начать,
И дети всё просят: "Хотим поиграть!"

Листок с неоконченным Стихо порвал,
Спустился в метро и поехал... на бал,
Конечно, не бал, нет, я еду домой,
Себя убедил - я пиит никакой...

февраль 2018г.



         В НАЧАЛЕ ДВАДЦАТОГО ВЕКА...

       В начале двадцатого века Россию
       брожение в массах разъело как ржа,
       во всех сферах жизни искали Мессию,
       Пока же, что было, сожгли всё дотла.

       Отвергли весь опыт прошедших столетий,
       решили с нуля мир искусства создать,
       в поэзии нАчался мир "междометий",
       и музыка слов перестала звучать.

       Но жизнь показала - нельзя дом построить,
       когда нет основы... фундамента нет,
       поэтому "...измы" в поэзии русской
       растаяли быстро... остался лишь след.

       И всё же тот след подлежит уваженью,
       прошло больше века, но строфы живЫ,
       пииты России не шли по теченью,
       наверно, казалось им - строят мосты.

       Не с прошлым, что был ими сразу отвергнут,
       а с тем, чего нет, но мерцает вдали,
       как жаль, новый мир был потомками свергнут,
       и что же теперь... лишь туман впереди.

      
      2019г.



         КТО ЕСТЬ ПОЭТ? ОН - НЕРВ НАРОДА!

       Кто есть Поэт? Он - нерв народа!
       Так мы привыкли все считать,
       А может в нём звучит Природа,
       И не даёт ему молчать.

       Жизнь показала, что напрасно
       В стихах мы ищем тайный смысл -
       Творец увидел где опасно
       И обозначил чётко мысль.

       Теперь в читателях проблема -
       Сумеют ли ту мысль понять,
       Вполне возможна здесь дилемма -
       Принять нам мысль иль не принять.

       Жизнь человека многогранна,
       Есть много личного подчас,
       Но если глубже разобраться,
       Мы все зависим друг от друга,
       Так было раньше, есть сейчас.

       И если стих проник в сознанье,
       Затронул душу, сердце, ум,
       Поэта может ждать признанье
       И станет он - властитель дум...
   
      
      2019г.



   СОЧИНИ ХОТЯ БЫ СТРОЧКУ

Сочини хотя бы строчку,
всё, теперь уже живёт,
для тебя она как дочка,
пусть мала... уйдёт в полёт.

Как ей дальше жить на свете,
ты ж - родитель, помоги,
сотвори ещё подружек,
вместе вырастут в стихи...

Но не факт, судьба трагична,
тьма забвенья многих ждёт,
Автор восхищён - лирично,
а Читатель, так, сквозь зубы:
"В мусор пусть новьё идёт".

Но упрям Творец донельзя:
"Что ж, Читатель не сумел
разглядеть в строках писанья,
что я людям дать хотел".

Всё, себя я успокоил,
ведь, по правде, я пишу
не для славы и признанья -
место в жизни я ищу...


февраль 2021г.



   КАЗАЛОСЬ, ДЛЯ СЕБЯ ЖИВУ

Казалось, для себя живу,
а где читатель... не столь важно,
но понял: оправдание ищу!
Ведь без читателя творения напрасны.

Сначала удивляешься - пишу,
потом живёшь в надежде: что же скажут,
быть может истину совсем не там ищу
и что тогда мне критики подскажут.

Но раз на свете ты... и место занимаешь,
подумай, что и как ты можешь рассказать,
пиши сейчас, пиши хоть век без края,
но главное, спеши себя стране своей отдать.

август 2021г.


      КОГДА ЧЕЛОВЕК НЕ ПОЭТ, НЕ ПИСАТЕЛЬ

   Когда человек не поэт, не писатель,
   но, вдруг, получилось две строчки создать,
   рождается мысль - я не ноль, я ваятель,
   из взглядов на жизнь можно книгу издать.

   Проходит неделя, быть может и месяц,
   и мысль как-то тает, уходит в ничто,
   а слабость своя и волнует и бесит,
   для близких... друзей я, пожалуй, никто.

   В таком состоянии быть не комфортно,
   беру в забегаловке водки стакан,
   потом разряжаюсь словами... охотно,
   в подпитии я словно смерч, ураган.

   Эмоции стихли, а что делать дальше,
   мне Голос вещает: "Садись и пиши,
   тебя не признали... бывало и раньше,
   свою уникальную тему ищи".

   К совету прислушался -
   жизнь, словно книгу,
   листаю, листаю, туда и сюда,
   но мне показалось, что вижу лишь фигу,
   наверно, сигнал подаёт мне Судьба.

   Но значит, я вольно, а может невольно
   пытался чужое пространство занять,
   и этим, возможно, и сделал бы больно...
   всё я осознал и не стал продолжать.

   Прошли пролетели не годы, "столетья",
   я снова, как карты, тасую листы,
   для тех, кто прочтёт, это сплошь междометья,
   а мне это отзвуки "детской" мечты.
   
 
   апрель 2020г.
 


      ДА, Я ДЛЯ МНОГИХ НЕ ПОЭТ 

   Да, я для многих не поэт,
   но я поэт, уж мне поверьте,
   во мне живут так много лет,
   что я прошу их: "Ну-ка... слезьте!"

   Они не слушают меня,
   во мне, как видно, им вольготно,
   и я мирюсь... они друзья,
   притом и слушают охотно.

   Когда отмерил много лет,
   и понимаешь - жизнь-то в прошлом,
   копнёшь себя, дают совет:
   "Пиши о правде... не о пошлом".

   Пишу, стараясь выбирать
   события не проходные,
   потом прочтёшь... нет надо рвать,
   вновь на столе листы пустые.

   Вот так в мучениях творю,
   и всё же что-то накопилось,
   собрав, в редакцию несу,
   и жду ответа: "Получилось!"   
   
   апрель 2020г.
   


      Я НЕ ПЭТ, СОВСЕМ НЕ СТИХОТВОРЕЦ

   Я не поэт, совсем не стихотворец,
   но почему-то, вдруг, пришло ко мне
   желание сказать: "Да я же "Горец"
   иль может тот, кто пишет на стене".

   Взглянув со стороны, мне скажут: "Странно,
   творец нормальный едет на метро,
   и только в кабинете на диване,
   он воплощается в героя... как в кино".

   Да, это так, ведь прелести прогресса
   даны, чтобы без трудностей творить,
   а я, совсем как молодой повеса,
   готов бежать из дома и... бродить.

   Идти туда, где никогда я не был,
   проникнуть в жизнь, простую, без прикрас,
   и постараться выразить словами
   восторг присутствия на свете здесь, сейчас.
 
   апрель 2020г.


   НЕ ЗНАЮ КАК РОЖДАЮТСЯ СТИХИ

Не знаю как рождаются стихи,
никто, пожалуй, объяснить не сможет,
но иногда, вдруг, слышу Голос:"Ты пиши,
и если рифмы нет, то Бог тебе поможет".

И я стараюсь... подбираю слог,
мне кажется, строка ложится за строкою,
но утром прочитав, понятно, что не смог,
а может Муза заглянула в дверь другую.

Что делать, не удался стихотворец,
но выход есть - на прозу перейду
и буду путешествовать как Горец,
что ищет среди гор красавицу свою.

Решенье принято... пишу эссе, рассказы,
на суд читателей в инет их отдаю...
тут отзвук слышится - как серо, нет отрады...
а если это правда... в консьержи перейду.

Так незаметно год , другой проходит,
пишу настойчиво, пытаюсь жизнь понять,
и постепенно стало как-то получаться...
читают люди, просят продолжать.


август 2020г.



   НА БЕЛОМ ЛИСТОЧКЕ ЛИШЬ ТОЧКА СТОИТ

На белом листочке лишь точка стоит,
Как много в ней чувств и страданий,
Слова улетели в безбрежную высь,
А в точке - само мирозданье.

2012г.


   ЗА ЧТО... И САМ Я НЕ ПОЙМУ

                Готовься, Автор,
                Вас закроют.
                (из рецы)

За что... и сам я не пойму,
Меня закроют от народа,
Пока печатать погожу,
Уйду от гнева я Урода.

Теперь пишу в углу за печкой,
В секрете даже от семьи,
И всё, что сотворю за вечер,
Топлю в реке у полыньи.

Но вот весна пришла, всё всплыло,
Стихи подняли из воды,
Теперь гадают - что за диво...
Знак нехороший, жди беды.

апрель 2013г.



   ОБЛЁК В ЧЕТЫРЕ СТРОЧКИ МЫСЛЬ

Облёк в четыре строчки мысль,
пусть прочитают... я так вижу,
но Голос внутренний вдруг сник,
вернее, возразил: "Обижу!

Для мира внешнего ты ас,
сентенции твои прекрасны,
а в действиях своих ты пас,
ошибки были и... ужасны.

Поэтому даю совет:
учить других пока не надо,
ты не Хайям ещё, о, нет,
жизнь познавай, вот в чём отрада..."

Совет воспринял - не пишу,
творения других читаю,
но Голос дать добро прошу,
ведь без читателей я таю.

октябрь 2020г.



   СКАЗАЛА МНЕ ЖЕНА: "ПИШИ"

Сказала мне жена: "Пиши,
Быть может я и почитаю,
Но только рифмой не смеши,
Ведь ты - больной, я это знаю.

К тому ж, признаюсь, нуден стих,
И смысл понять довольно трудно,
А может бросить тебе их,
И прозой, в строчку, ой, как чудно.

Забрось фантазии свои,
Ведь до греха здесь недалече,
А то совет дают мои:
"Мам, брось его, он покалечит.

В стихах ты будешь день и ночь,
Забудете хозяйство, службу,
Кто вам сумеет здесь помочь -
С врачом водить придётся дружбу.

А дальше, больше - психприют,
Его отправят, это точно,
Но там укольчики дают,
И станет мужем он заочным.

Один здесь выход, мам, смотри,
Скорее обнови анкету,
"Свободна" снова напиши,
Жених попрёт, поближе к лету".

Совет я дочек приняла,
Прости, в последний раз страдаю.
Да, жить мечтами на "ура"...
Ошибка вышла - понимаю".

август 2010г.



   А, МОЖЕТ БЫТЬ, СОВСЕМ НЕ Я

А, может быть, совсем не я,
Пишу те строки, что читали,
В меня на миг вошла Она,
Да, Фея - Муза... Вы узнали?

Летела Фея над землёй,
В открытое окно попала,
И видит - с рифмой идёт бой,
Тут верный ход и подсказала.

И так же тихо вышла вон,
А на столе - четверостишье,
"Пиит" же мыслит - это он
Нашёл стихирное затишье.

Прочёл один раз... и второй,
И возомнил себя - Маэстро,
Хотя в реальности такой,
Он - стихоплёт в глубинке Эн-ской.

апрель 2011г.



   Я НЕ ПИИТ, Я - СТИХОТВОРЕЦ

Я не Пиит, я - стихотворец,
С словами, кажется, на "ты",
И если чувства, вдруг, проснутся,
В стихах раскроются мечты.

О чём? О друге... о любимой,
Без них ведь человеку смерть,
О женщине, легко ранимой,
Что надо будет уберечь.

В словах загадка, в них вся тайна -
Зачем есть в Космосе Земля,
И человечее созданье,
Среди которых ТЫ и Я.

август 2010г.


   В СЛОВАХ И СИЛА И БЕССИЛЬЕ

В словах и сила и бессилье,
Но знайте - в них душа Творца,
Он так хотел сказать о Мире,
Его ж ругали без конца...

Ушёл в себя, закрыл все двери,
Верёвка, крюк - исход один...
Но лист бумаги! Вот спасенье,
Он жив пока, он - Господин.

Строка ложится за строкою,
И чувства льются через край,
А что читатели - глухие,
Прости их глупых, не ругай.

2009г.


   УШЛА ПОЭЗА, РАСТВОРИЛАСЬ

Ушла Поэза, растворилась,
Век прозаический настал,
На ЭКГ тебя направят,
И всё. Творец, считай, пропал...

Не надо музыки словесной,
Чтобы понять, чем ты живёшь,
Достаточно два электрода,
Процесс пошёл, ты не умрёшь.

И на экране есть движенье,
Кривая чертит жизни путь,
Вот только Музы откровенье
Ты не услышишь. Всё. Забудь.

А без неё какая радость,
Без рифмы жить нам не резон,
И медицина здесь бессильна...
Есть выход? Дружно выйти вон!

Такой сюжет вполне реален,
Но "не дай Бог" произойдёт,
Тогда Россия точно станет
Отстойником для нечистот.

2009г.



   МЫ ВСЕ, ТВОРЯЩИЕ ПОЭЗУ

Мы все, творящие Поэзу,
Нахалы... может храбрецы.
Что есть Любовь? Ответим сразу.
Прочтёт читатель: "Молодцы!"

И только в собственной персоне
Так трудно истину познать,
Как часто - одиноки в жизни,
И всё ж совет готовы дать:

Как распознать любовь друг к другу,
Как сохранить её потом,
И как держать удар подруги,
Когда покинет она Дом.

Вот здесь закончены советы,
"Учитель" сам попал в просак:
Ушла любимая... к соседу,
А я учил его. Дурак!

Всё! Дам себе зарок навеки,
С Любовью больше не шутить.
Не Боги мы, мы Человеки,
А значит проще надо жить.

И если дар получен свыше,
Его ответственно бери:
Твори рифмованные мысли,
А радость с ближним раздели.

2009г.



   В ПОЭЗИИ НЕТ "ХУЖЕ"... "ЛУЧШЕ"

В поэзии нет "хуже"... "лучше",
Довлеет здесь: "надо сказать!"
А дальше - Судьба или Случай
Дадут - не дадут нам узнать,

Что время пришло появиться
Субъекту с занозой в душе,
С желаньем от быта забыться
И чудо родить, не клише.

Дерзает пиит три недели,
Корпит над бумагой сезон,
Но всё, что рождается в деле,
Стихами назвать не резон.

Что делать? Осталось признаться,
ТВОРЕЦ постучал не в ту дверь.
В сантехники лучше наняться,
Потребность в них есть и теперь.

2009г.



   НЕ ТАК УЖ МНОГО ЛИЦЕДЕЕВ

Не так уж много лицедеев
В ком интересен "Человек",
Ролан как раз из той когорты,
Что расцветила прошлый век.

Конечно Время строгий цензор,
Кино и роли вдаль уйдут,
Но если был актёр талантлив,
То в чём-то след его найдут.

Так и случилось, книга вышла,
И пусть Ролан "на небесах",
Его рифмованные строчки
Рождают образы в умах.

В его стихах живёт эпоха,
Ролан помог вернуться нам
В те годы поиска... исканий,
Где всё делилось пополам.

Теперь не то, всё измельчало,
Век накопительства настал,
А тех, кто мыслит - слишком мало,
Им не вершить уж жизни бал.

июнь 2012г.



   ТАК МНОГО ЧУВСТВ В ПОЭТЕ ЭТОМ

Так много чувств в Поэте этом,
Слов не хватает рассказать,
И чтобы как-то цель приблизить,
Решил он в цикле показать:
Кого люблю и ненавижу,
Какие нравятся цветы,
И почему в строках творенья
Одно - два слова и ни-ни.
Читатель (умный) разберётся,
Здесь, главное, сказать лишь "А",
А дальше всё само польётся
И... много точек на "ура".
Незавершённость так прекрасна!
Читатель! Хочешь, допиши,
И чтоб не ущемлять свободу,
В подарок точки получи.
 
2009г.


   Я ТОМИК НИКИ ОТКРЫВАЮ

Я томик Ники* открываю,
Читаю раз, читаю два,
Но до конца не понимаю,
Так чьи идут ко мне слова.

Вот эти строчки, вроде ясно,
От девочки семь-восемь лет,
И кажется, мне ждать напрасно,
Что получу я здесь ответ.

Но удивительно, что в тексте,
Такая глубина видна,
Как будто автору лет двести,
И жизнь огромная прошла.

Но нет, ребёнок пишет это,
А значит вывод здесь такой -
Душа ушедшего Поэта
Вошла на время в тело той,

Что только в Мир большой вступила,
И нет проблемы - кем ей быть,
Но за неё Судьба решила:
Поэт! Другое всё забыть.

Проходит год, второй и третий,
Строка ложится за строкой,
Но много стало междометий,
Запас словарный всё такой.

А девочка растёт... уж дева,
И стала Ника понимать,
Что жизнь кипит, вот справа... слева,
И ей пора в неё вступать.

Себя найти, не ошибиться,
Но в ней живёт второе "Я":
"Не надо никуда стремиться,
Ты не свободна, ты моя".

Раздвоенность души, не тела,
Не каждый может пережить,
И вот уж прыгнуть захотела,
Туда, где можно вольно жить.

И прыгнула... нет, полетела
В далёкий Мир... душой... без тела.

         *Ника Турбина (1974- 2002)

май 2014г.



   ЧИТАЯ СТИХИ, СОТВОРЁННЫЕ КЕМ-ТО

Читая стихи, сотворённые кем-то,
С налёту так трудно, хоть что-то понять,
Но изредка чувствуешь - как это близко,
И в знак благодарности хочешь обнять.

Но Автора нет, он далече... далече,
Скорей всего даже не знает меня,
Но, вдруг, всё становится краше и легче:
Получен ответ - от него для меня.

апрель 2011г.



   ПОЭТА РОЛЬ В СТРАНЕ ОСОБА

Поэта роль в стране особа,
Конечно, если осенён,
Неважно кем, Судьбой иль Богом -
Считается, что в ранг введён.

Так на Руси сформировались
Серебряный век, век золотой,
Кто в них включён, тому достались
Любовь и слава и... покой.

Любовь и слава, то при жизни
Поэт "элитный" обретёт,
А вот покой... в загробной жизни,
Да, только там его найдёт.

С вершиной айсберга понятно,
Но ведь поэтов - легион,
И было б каждому приятно
Иметь отметину: Вот - Он.

А где и в чём? Не столь уж важно,
Книжонку хорошо, иль две,
Но большинству, нет, не бумажно -
Лишь скромна надпись... на плите.
      
      
2019г.


   НИ В ДЕТСТВЕ, НИ В ЮНОСТИ

Ни в детстве, ни в юности, как вспоминаю,
Читать и писать я стихи не любил,
Но время проходит и я понимаю,
Что в чём-то я важном себя обделил.

Пока жизнь не кончена - можно исправить,
Сначала поэзию начал читать,
Потом у меня зародилось желанье -
Раздумья о жизни в стихах описать.

Не знаю как в мире оценят творенья,
Но есть человек самый близкий - жена,
Та прямо сказала: "Бросай сочиненья,
Мы с мамой читали... вердикт - ерунда".

Такая оценка родных - убивает,
Я как-то замкнулся, пишу по ночам,
А что получилось, никто не узнает,
Нет, это ошибка... всё людям отдам.

Стихов накопилось на книгу большую,
По почте отправил в журнал "Новый мир",
Теперь, скоро месяц, как я комплексую,
Пока нет признанья, что я их "кумир".
 
2019г.



   МЫ ВСЕ НЕПОХОЖИ

Мы все непохожи, но в этом есть прелесть,
Иначе, зачем нам друг друга читать.
Я Нику* узнал совершенно случайно,
С тех пор много лет уж пытаюсь понять:

Откуда в ребёнке такое прозренье,
Как будто лет сорок у ней позади,
А ей-то всего лет двенадцать - тринадцать,
И, кажется, Счастье ещё впереди.

Но всё оказалось суровее, проще,
Талант поэтический канул вовек...
В стакане пыталась найти откровенье,
Так Гений сломался - пропал Человек.

И всё же чудесные строчки остались,
Пусть их очень мало - такая Судьба,
Я снова и снова к стихам возвращаюсь,
Влюбился я в Нику. Навек, навсегда!

*Ника Турбина (1974-2002)

2010г.




   СРАЖЁН ПИИТ...

                Татьяне Гурьяновой
                Танечке Васильевой

Сражён Пиит... И кем? Любимой.
Не оценила опус мой.
Что мне осталось в этой жизни?
Всё бросить и идти... домой?

А дома что? Проблемы быта...
Ремонт, что тянется "сто лет".
Нет! Откровения Пиита
Признанья ждут... Его же нет.

Отсюда вывод неизбежный:
Забыть о прозе, о стихах,
Наняться может в управдомы?
Вздыхать с жильцами: "Ох! и Ах!"

Там нет романтики, всё просто,
Протечку крана устранить -
Жильцы в тебе признают Бога,
И станут дальше в счастье жить.

Но всё же грусть, тоска не тает -
Жизнь покатилась не туда,
Творец непризнанный страдает.
Быть управдомом? Никогда!

Что в результате? Вновь пишу,
Строка ложится за строкою,
К любимой с трепетом иду,
Признает, вдруг, талант за мною.

Отдал... Внимательно читает,
Но искры нет в её глазах.
Да! Вновь меня не понимает.
Опять остался на бобах.

декабрь 2011г.



   "СПАСИБО" ПРИШЛО ОТ ЧИТАТЕЛЯ

"Спасибо" пришло от Читателя как-то,
Теплом отразилось в застывшей душе...
И снова бежит карандаш по бумаге -
Вдруг явится чудо в стихах, не клише.

Волна вдохновения вспыхнув, погасла.
Читаю... О, Боже! Не то все, не то.
И чтоб не плодить серых мышек словесных,
Я опусы все отправляю в Ничто.

Теперь я свободен от всех обязательств,
Конечно, немного Читателя жаль,
Но очень надеюсь - придет вдохновенье
И радость творенья заменит печаль.

2009г.


   СТИХИ... СТИШАТА... СТИХОБЛУД      

Стихи... стишата... стихоблуд...
из океана слов родятся,
а "Дух сомнений" тут как тут:
"В поэзе трудно прописаться!"

Но автор - гений (для себя),
прочтёт и мыслит - "некрасиво",
и снова ищутся слова,
а получается всё криво...

Но иногда Удача в дом
заглянет, правда, ненароком,
тут, Автор, позабудь про сон,
пиши скорей под добрым оком.

Визит Сеньоры импульс дал,
прошла уж ночь... день на исходе,
и вот свершилось: мадригал
родился... и читаем, вроде.

Да, получилось, только что-то
мне не даёт возликовать,
поскольку автор - это кто-то,
а я лишь взялся помогать.

Пусть мадригал удачным вышел,
но не моя заслуга в том,
скажу Сеньоре я: "Спасибо!"
и от неё закрою дом.

Я сам могу... я в это верю,
рифмованный создать рассказ,
вот "поработаю" неделю
и мир получит чудо-сказ.
      
2019г.



   ТАЛАНТ НЕ ТОВАР

Талант не товар и за деньги не купишь,
Но это проявится только потом,
А в самом Начале мы все "гениальны",
И с кличем: "Даёшь!" - на Олимп мы ползём.

2010г. 


   СЛОВА, СЛОВА...

Слова, слова... Вас много, очень много.
Вы можете хоть что-то изменить?
Но ведь и капля, капая сверх долго,
Способна в камне трещину пробить!

2012г.



   СВОЙ ЧИТАТЕЛЬ

Свой читатель, что может быть лучше,
Значит мы не напрасно живём,
Свою душу, и разум, и сердце,
Без остатка на суд отдаём.

2012г.


   Я НЕ ПОЭТ

Я не поэт, я рифмоплёт,
Пишу, казалось, для себя,
Но если, кто меня прочтёт,
ПризнАюсь - этим счастлив я.

Не знаю, нравится, иль нет,
И может даже кто ругает,
Я всё равно им шлю привет...
Любой читатель вдохновляет.

апрель 2013г.



   БЫТЬ МОЖЕТ СИМХИ НЕ СПАСУТ

Быть может стихи не спасут от болезни,
Когда в целом обществе зло у руля,
Но если в семье есть на полке поэты,
Возможно вернётся эпоха добра.

2012г.


   ЕСТЬ МУЗЫКА СЛОВА   

Есть музыка слова, я понял недавно,
И даже попробовал сам написать -
Но в первых попытках всё было случайно,
Я бросил творить... но вернулся опять.

Теперь, иногда, получаются строчки,
Которые можно читать нараспев,
И пусть для Поэзии это лишь кочки,
Я в творческом поле ищу свой напев.

Теперь моя жизнь поменяла оценку,
И чтобы ни делал, куда бы ни шёл,
Словами пытаюсь построить я сценку,
Из образов, что в своих снах я нашёл.

Да, сны это кладезь картин и событий,
И пусть от реалий они далеки,
В них, только в них, я хозяин... вершитель,
Поэтому мысли от них так легки.

апрель 2013г.


   РАССТАЛИСЬ ДВА ЛЮБЯЩИХ

Расстались два любящих, страждущих сердца,
Оборвана песня, рассыпалась в прах,
Но рифма осталась на белой бумаге...
Потомкам совет - избежать в жизни крах.

февраль 2009г.


   Я ВЗЯЛ СЛОВА ИЗ СЛОВАРЯ   

Я взял слова из словаря
И по-другому их расставил,
Так родилась моя строфа,
Тем самым род я свой прославил.

Я был уверен - это так,
Но мне сказали: "Бред собачий,
Чем заниматься ерундой,
Не лучше ли пойти рыбачить".

Воспринял я совет "друзей",
Бумагу, ручку в стол отправил,
И вышел на простор речной,
Чем всю деревню позабавил.

Смеялись бабы, мужики,
Мальцы и те на смех подняли,
Но невод вдруг принёс... стихи,
Тут все обратно смех свой взяли.

Старейшины решили так:
Пускай Пиит слова рифмует,
А в благодарность за стихи,
Село накормит и обует.

С тех пор я "штатным" стал Пиитом,
Корплю все дни, все вечера,
А на воскресном сельском сходе
Читаю вирши на "ура".

2009г.


   В СТИХАХ НЕ БЫЛЬ

В стихах не быль, не правда жизни,
В них романтический туман,
А в нашей грязной обыдёнке
Одна лишь проза и... обман.

2012г.


   ЗАГАДКА В МИРЕ

Загадка в Мире это Слово,
Что в звуках нескольких даёт
Оценку прошлого... былого,
И то, что в будущем нас ждёт.

2012г.


   МАШИНЫ ВРЕМЕНИ НЕ БУДЕТ

Машины времени не будет,
Всё это миф для чудаков,
Но если кто реаль забудет,
Ему один путь в мир стихов.

2012г.


   ПОЭЗИЯ - ЧУДО

Поэзия - чудо, рождённое в прошлом,
Живёт и сегодня, не может не жить,
Ведь только в словах стихотворных возможно
Все всплески души на бумаге излить.

2012г.


   ПОЭЗИЯ ПРОСТА

Поэзия проста, как божий свет,
И, в то же время, скрыта в ней загадка:
Здесь есть вопрос и тут же есть ответ,
Одна строка горька, другая может слАдка.

2012г.


   РОЖДАЕТСЯ РИФМА

Рождается рифма, слагается стих,
И вот на бумаге история жизни.
Что это? Реалии, выдумка, миф...
А может быть просто души атавизмы.

2012г.


   ТО, ЧТО ТЫ СЕЙЧАС НАПИШЕШЬ

То,что ты сейчас напишешь,
Вспышке солнечной сродни,
Потому,что слышишь,слышишь:
Бьётся пульс твоей любви.

2012г.


   ТАЛАНТ НЕ ТОВАР

Талант не товар и за деньги не купишь,
Но это проявится только потом,
А в самом Начале мы все "гениальны",
И с кличем: "Даёшь!" - на Олимп мы ползём.

2012г.


   ЧТО ЕСТЬ КАТРЕН

Что есть катрен? Четыре строчки?
А может это жизни путь,
В словах, срифмованных... до точки,
Событий раскрываем суть.

2012г.


   ЧТО ЕСТЬ СТИХИ

Что есть стихи, кто скажет мне?
Для одного лишь только чтиво,
А для другого - жизнь в огне,
Где не слова, а сердца диво.

2012г.


Я СЧАСТЛИВ РУССКИМ ЯЗЫКОМ

Я счАстлив русским языком,
Он кровь моя, моя отрада,
И если я на нём пишу,
ПризнАюсь - лучшая награда.

2012г.


   ЧИТАЯ СТИХИ, ТЫ НЕ СТАНЕШЬ ПОЭТОМ

Читая стихи,ты не станешь поэтом,
Но,именно,ряд зарифмованных слов,
Готов разбудить в негодяе отпетом
Желанье творить и быть может любовь.

2012г.


   ВЫПЛЫТЬ В ОКЕАНЕ СТИХОТВОРНОМ СЛОЖНО

Выплыть в океане стихотворном сложно,
Несколько попыток... и идёшь на дно,
Но даже погибая, чувствуешь, как славно,
Что пытался слиться с поэзой заодно.

2012г.


   И ВСЁ-ТАКИ ЖЕЛАТЬ

И всё-таки желать, важнее наслаждений -
Решил Пиит, бросаясь со скалы,
А море чувств, а море наваждений
Вздымало волны, но вдали, вдали, вдали...

2012г.


   ЖИЗНЬ ПРОЛЕТАЕТ СЛОВНО ПТИЦА

Жизнь пролетает словно птица,
Родился , жил и вот конец,
О ком-то только даты жизни,
Творцу - пожизненный венец.

2012г.


   ЕСЛИ ЧЕСТНО, ПИШУ НЕ КОМУ-ТО, СЕБЕ

Если честно, пишу не кому-то, себе,
Но явился Читатель... и я торжествую,
Значит тем, что кипит у меня на душе,
Я не только себя, и другого волную.

2012г.


   МЫ ОТ РОЖДЕНЬЯ ВСЕ "ПОЭТЫ"

Мы от рожденья все "поэты",
На сказках Пушкина растём,
С годами только, почему-то,
В клуб прозаический идём.

2012г.


   ПИСАТЬ ПО ЗАКАЗУ?

Писать по заказу? Что может быть проще.
Рифмуй все слова, что найдёшь в словаре,
Но чувства нигде не проглянут в сей роще,
И здесь соловей не споёт на заре.

2012г.


   СТАРАЮСЬ, ПИШУ И РИФМУЮ СЛОВА

Стараюсь, пишу и рифмую слова,
Но часто выходит одна ерунда.
Ложусь спать, а утром как только прочту -
Всё ясно... в корзину свой опус несу.

2012г.


   СЕБЯ ОТДЕЛИТЬ ОТ СТРАНЫ НЕВОЗМОЖНО

Себя отделить от страны невозможно,
Поэтому снова и снова пишу,
И пусть словесами помочь очень сложно,
Я к истине путь через рифму ищу.

2012г.