Я, доча, родился, где честно ценили
Рабочие руки и праведный труд.
И детство моё проходило не в гнили,
Где всё покупают и всё продают.
Меня обучало мое государство,
Что труд - это ценность,
Ценнее, чем жизнь!
Что это надежда, что это лекарство.
Что именно труд создаёт коммунизм.
Я видел и помню, как веры не стало,
Как брошена правда была на весы.
А ныне смакуют, поют капиталы
Чинуши, банкиры и звёзды попсы.
Не труд, а продажи - отпирки для рая.
Рабочего больше не нужно ценить.
Прости меня, доча, за то что не знаю,
Во что тебе верить.
За что - тебе жить...
Прости меня, доча
© Copyright: Александр Словин, 2022
Свидетельство о публикации №122070403692
Свидетельство о публикации №122070403692
Рецензии
