Гитара плачет горькими слезами.
Ей невдомёк, что это только песня.
А музыкант с лощёными усами
всё дальше выгибает тонкий гриф
и пальцы жмёт без устали. Мерцают
за облаками тусклые созвездья.
И горизонт двумями полюсами
очерчивает вольно материк.
Луна в печали льёт свои ресницы
на облака и леса паутину.
Кустарник пахнет ягодой-малиной.
А в темноте творятся чудеса.
Я подышу ещё солёным ветром.
И пусть мне море Чёрное приснится.
Как будто белоснеженным конвертом
ко мне летят по ветру паруса.
Гитара плачет. Хватит! Вытри слёзы!
Тебе не больно! Вот зачем притворство?
И в этой жизни, словно треугольник,
я пропадаю, зачерпнув волну.
И снова заколдованные лица,
шагающие, будто под гипнозом.
И со своей высокой колокольни
я падаю с разбега в глубину.
С разбега
© Copyright: Поветкин, 2022
Свидетельство о публикации №122070305317
Свидетельство о публикации №122070305317
Рецензии