Ему, нет дела...

Ему, нет дела до нас с тобой. Ему пристыла реальность будней.
Он громогласно даёт отбой - любви, что стала ему паскудней,
Коварней, лживей - и род людской, клянёт, всевышнего, за измену.
Душе, пытаясь найти... покой. Любви, пытаясь найти... замену.

Но для любви, не найти замен, а душу, вряд ли что успокоит.
И мы вдыхаем весь шлак измен, потерь, амбиций и лжериторик.
Художник свыше, слепой бунтарь, грунтует в чернь белизну мольберта,
А в жилах пенится киноварь*... не веря в проповедь интроверта* .

Народ безвольно надел ярмо, а ветер смрадом густым повеял.
И люд глотает своё дерьмо, свой урожай, что он сам посеял.
Решеток ржавых гнилой узор, глоток рассвета свинцовой пылью,
Колючей проволокой забор, где ложь голимая спорит с былью.

В тартарары! - вот и адресат! Коней усталых - перестреляли...
Несётся "шарик" дорогой в ад, а все молитвы - давно просрали..,
Пропили, стёрли, воткнули крест в кричащий рупор осипшей глотке.
И у Харона.... не хватит мест в его дырявой, трухлявой лодке. 

*Киноварь - см. вики.
*Интроверты - см. вики.