Разбегаются дорожки,
Расстаются люди,
В бочке мёда дёгтя ложка,
Не суди - осудят.
Судьбы, как гнилые нитки
Рвутся в каждой строчке,
Во дворы через калитки
Страх дурных пророчеств.
И дымят худые печки,
Нет от сажи тяги,
Пледом едкий дым на плечи
Тлеющей бумаги.
Серым инеем укрылись
Пламенные страсти,
Тёмной синевой налились
Шрамы на запястьях.
Муть сивушная по стенкам
Мутного стакана,
Жизнь - сезонная уценка
Стала постоянной.
И простят ли непрощённых,
Вряд ли кто ответит,
На простынках на казённых
Спят в приютах дети.
Закоптился лик иконки
В сетке паутины,
И порвалось там где тонко,
И трещит поныне.
И на стол небрежно космы
В пепел да окурки...
Тошнотворно и не сносно,
Не на шутку жутко.
Поизгрызенные ногти,
И в глазах нет света,
Только дёготь в бочке дёгтя,
Мёда вовсе нету.
Разбегаются дорожки...
© Copyright: Василий Кулаков, 2022
Свидетельство о публикации №122070305282
Свидетельство о публикации №122070305282
Рецензии