из неизданного 950

Мертвецкая прохладой дышит.
Тела на мраморных столах,
Забывшись в позах обездвижных,
Под простынями тихо спят.

Без окон склеп полуподвальный
Скрыт в лабиринте от живых.
Прозекторы в чуднЫх халатах
Хранят проходы чёрных Дыр,

Где исчезают безвозвратно:
Чехлы, изъеденные молью -
Футляры в штопанных заплатах
Многострадального покроя,

Что день назад всё отрицали
И пальцем били в кость височную
На Глюки, Зеркала, Сансару
И на Портал - дыру замочную...

Смирившись с участью при жизни,
Что всё земное - сон лукавый:
Иллюзия в мозгу под крышей,
Что вечно едет чёртом пьяным.

И не успев сей мир осмыслить,
Что Вездесущий гений сОздал,
Чтоб душу вечную возвысить
Над праздно-грешной суетою,

Отмерив каждому возможность
Узнать предел своей свободы
Размером с рюмку горькой водки,
Что рвёт стропила без разбора

Любой с ума сошедшей крыши
В ста метрах от подвала морга,
Пока живём и вроде дышим
Всей грудью, даже с перепоя.