Мне некуда послать письмо,
Хотелось, в руки — Вам, но полетит—лишь на колени к черту.
И будет дураку —свирель.
И хохотать, целуя его рожки,
С ним обнимаясь, станет — высший свет.
Я никогда не буду ждать ответа ночью поздней —
Ни от зверей , микробов и людей.
И мне ли щедрости не знать такой?
И пусть ее снует , как падаль воронье —
Бумажку со счастливыми строками,
Быть может — о жратве внезапной,
Которую — на свалке энный раз нашел,
Поочередно ждал еды останки,
С собаками на трапезу собравшись.
И это я назвал — любовь?—
Я на людей не стал от этого похожим.
А после —рифмами больными — санитару по рукам пойду,
Ведь я не вижу — что садист в халате — Черт. С моим письмом — его терзавшим на потеху, в первом круге Ада. Ведь я невинен был... Я —должен быть невинен —
Родившись первенцем —в удушье, без Креста.
***
© Copyright: Виктор Горб, 2022
Свидетельство о публикации №122070301768
Свидетельство о публикации №122070301768
Рецензии