Без права на...

Год тысяча девятьсот
      зловещий.
Ночь испуганно дрожит
      в углу.
В сморщенном чемодане
      вещи.
Надеваю пальто
      и лгу.

Самой прекрасной женщине.
Моей любимой женщине –
      лгу,
что это
      не надолго,
и
    что-то
        про Средне-Русское
                плато,
которое сдвигается
    и
       может
           раздавить Волгу,
и
    кто кроме меня?
          никто.

Вот товарищи – они из эНКаВэДе –
у них свои полномочия,
и,
     если не ехать,
              мы – в беде...
Ночь
      из угла перебежала к любимой
                в очи
И, что теория поворота рек
     актуальна,
          и поворот – возможен.

Плачет
     любимый мой человек,
и ночь,
     что-то понимая,
                тоже.
Год тысяча девятьсот ...
     осень.

Чемодан расклеился
     и осунулось пальто.
Дома никого.
     Только ночь.
            Поздняя
и серая,
     как всё Средне-Русское плато.