Двенадцать километров от России...

Двенадцать километров от России...
Пунцовый давит сверху небосвод,
И я в тоске по Дому обессилел,
Хоть дом мой за спиной в лесах плывет.

А воздух тот же, свежий и наивный,
Но горек он дыханью моему,
И образ исчезает, нет, не в ливне,
А в мороси, что освещает тьму.

И вот не видно смелого Кронштадта
За серою туманной пеленой,
Не слышно голос сонный коменданта,
И тень матроса скрылась за кормой.

И кажется в мечтательности зыбкой,
Как светел встрепененный Петроград,
Но тает искривленная улыбка
В беспамятстве, как будто сбросил смрад-

Горят пожары в городе нецарском,
Бушуют Петроградка, Летний сад,
Кутит, отбросив все чины и маски,
Еще в цветах не сложенный солдат.

И чудится, что невские просторы
Могу рукой погладить я своей...
Но Временные Бруты, словно воры,
Подняв перо с чернилами чертей,

Отправили на свалку сотни грешных
И обрекли оставшихся на смерть-
Она не за горой, порою вешней,
Когда зажжется под ногами твердь...

А я остался росчерком беспечным
За непреодолимою чертой.
И все, что мне казалось счастьем вечным,
Исчезло, обратившись пустотой,

Где дом и где все то, что сердцу мило,
Где трель с рассветом льется соловьев,
Теперь там безымянные могилы...
И я не слышу звон колоколов.