Балабанов

Наш друг никак не покинет этой дурки,
Что зовётся миром,
Только если, конечно, не сыграет в жмурки,
Облив пломбиром,
Что у него в мозгу, Землю плоскую,
Если не осыпит штукатурки
Со стен Пальмиры,
Засыпав финишную полоску.
Вспоминая дни, когда сидел у деревенского камина,
В памяти разбудишь и овощи на грядке,
И малинник, и хозяйство, что всегда у нас в порядке.
Намного меньше везет бывшим халифам:
Арабы ростят фрукты капельным поливом,
И что теперь мне вопрошать: в чём сила? –
Коли правда меня самого сгубила?
На шею не накинуть ни аркан, ни удила,
Ни шарф , ни жабо, ни сбруй из полимеров -
Лишь петля подходит по размеру.
Селёдка пряного посола,
Пиджак модного фасона,
Очки рейбэн, туфли а-ля мокасины –
Может, вот в чём сила?
Нет, мил не будешь ты насильно,
Потому смотри трезво - вот это сила.
Она в правде. У кого же это было?
Ширли-мырли? Шило на мыло?
Нет. Балабанов! Точно!
Не брат ты мне, ибо не веришь в бога.
Обувь оставив за порогом,
Входишь в храм ты как-то боком,
Как-то криво все выходит,
Точно правда – нелепая уродина.
Впрочем, знаешь, нет здесь силы, нет и правды,
Нет ничего в этом абсурдном мире
С тех самых пор, когда ты
Нагло надсмеялся над другими.
И не учёл
Сего наш великий режиссёр.
Не то чтоб слеп был, не то чтоб глуп,
Не выкалывал зенки, не был лилипут.
Просто не было никакого режиссёра,
Да и не было антрепренёра,
Хоть сцена, декорации - всё всегда при нём, но
К его трону мы не прильнём.
Останемся в лоне, где всё знакомо,
Окоченевшего давным-давно бога.

              13.05.22