Четырёх строк им порою достаточно
Рассказать что твориться в душе,
Когда вокруг всё столь беспорядочно
И выигрывают рокадные ритмы. Уже
Не оглянуться назад, нету сил,
Ещё недавно бы в сопли, до крови
Болел простыми идеями, лил
Бы крокодиловы слезы фантомной боли.
Но время утверждает иначе,
Пишет и пишет свои письма
Мне жизнь, не боясь напортачить
В тех закланных листьях
Порядок, уставший от скуки,
Что никак не дойдут до него мои руки,
Что немеют от неизвестной потуги
И в этом - одни идейные муки.
Какие там чувства? Каков их был цвет?
Сплошная бровада и лишние звуки.
Да не уютно ощущение, двоичный код,
Но как бы хотел я понять его стуки,
Но того как и чувств зачахший букет
Смыто течением вешних вод.
377. Тлен
© Copyright: Александр Мерзов, 2022
Свидетельство о публикации №122063006967
Свидетельство о публикации №122063006967
Рецензии