Поэт

На свете жил один поэт,
Известен был на целый свет.
Он был красив и был богат,
Но жизни этой не был рад.

Он жил один в громадном доме,
Писал стихи он на балконе.
В своих стихах он был любим,
А в жизни был совсем один.

Он всех обманывал красиво,
Все люди верили ему.
Он никогда не был счастливым,
А счастье было,но другим.

Не мог понять он,что происходит,
Ведь так не может в жизни быть.
Что ни одна на свете дама,
Его не может полюбить.

Он долго мучался в сознаниях,
Не понимал он,как же быть.
Ведь он красив,есть деньги,слава,
Но без любви нет смысла жить.

Нет смысла верить,что когда-то,
Ему доверят свою жизнь.
И с этой мыслью наш бедняга,
Пошёл писать свои стихи.

И вдруг наткнулся на письмо,
Ему оно посвящено.
В нём говорится,что на свете,
Живёт прекрасная миледи.

Ей нравятся его творенья,
В них столько смысла и любви.
Она надеется на встречу,
И то что влюбятся они.

Но наш поэт был холод сердцем,
И взял и сжёг письмо любви.
Он долго размышлял над этим,
И сделал вывод,что один.

Один он был,один и будет,
И так пройдет вся жизнь его.
Не может быть,что в жизни подлой,
Любовь найдёт сама его.

Он до конца не верил в это,
Ведь так не может в жизни быть.
Он день и ночь твердил об этом,
Любовь не может резко всплыть.

Прошли года,и наш поэт стал стар
И до сих пор он верит в сказку эту.
Любовь не так важна на свете,
Как деньги,слава,вы поверьте!

Он так в стихах своих писал,
И люди правду всю раскрыли.
Что их поэт им нагло врал,
Что якобы любовь большая сила.

Со временем ушла и слава вся,
И деньги начали кончаться.
И наш поэт,что был один,
Скончался без любви и счастья