стук сердца моего заглушит мысли,
которые лелею я внутри души.
они, несчастные, почти остыли,
и затерялись все в тоски глуши.
пусть бризом не коснется меня море,
и солнце не оставит на щеке свой блик.
огни в глазах погаснут скоро,
и каждому из них прожить лишь миг.
я как отец, однажды за порог ступивший,
бросаю, как детей на произвол, стихи,
и не смотря на то, что мир вокруг поникший,
я буду рассекать простор своей судьбы.
холодная январская погода в ночь
заставит прокурить отцовскую квартиру.
что лучше есть, гулящая ли дочь,
а может сын, всё пишущий сатиры?
и ладно бы сатиры на толпу и осень,
но а зачем нужны насмешки над собой?
о том, как он, окурок оземь бросив,
летит искать надежду под мостом.
мне вовсе не нужны мечты о силуэте,
хочу я знать тепло людей самих.
и как кошмаром в бесконечном лете,
я наношу последний алый штрих..
отцовская квартира
© Copyright: Олег Сахаровский, 2022
Свидетельство о публикации №122063002855
Свидетельство о публикации №122063002855
Рецензии