Покуда кажется порою,
Что свет от разума потух,
Над каждой бренной головою
Летает жареный петух.
И будет так – Четверг настанет,
Сгустятся в тучи облака,
С раскатом грома ливень грянет
И дрогнет правая рука.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.