Кресло Стругацких в углу пылится,
Ахматовой рукопись в рамке стоит,
На рюмку ходили Катаев с Багрицким,
Каждая книга память о Блоке хранит…
Пили, гуляли, влюблялись, ругались, читали
Здесь они, так же, как мы и такие как мы сейчас.
Мы помним Крылова, Высоцкого, Пушкина, Даля.
Так далеко и так близко они все от нас.
Может и наши подушки, бокалы, обрывки,
Наспех исписанные будущим Творцом,
Попадут в музеи. Мы грезим, словно мальчишки,
Что парус пускают по речке, видя себя моряком.
Ещё не умеем как мэтры тушить окурки
И по Есенински залпом с локтя,
Пока нас не слушали жрицы любви и урки,
Но это не значит что слово «Поэт» никогда не споют про меня!
Может и правда мы скоро закроем Америку,
Стиль «Сестрорецкий» в искусство новинкой ввернём…
Только сейчас, так волнуясь, хорошую Лирику
Мнём между пальцев, критике пьяной внимая во всём.
24.06.2022 г.
Дорогие наши Поэты
© Copyright: Мэри Дарк, 2022
Свидетельство о публикации №122062905784
Свидетельство о публикации №122062905784
Рецензии