***

Закроюсь дома, в сумраке—на несколько ключей,
И одиноко, коротая вечер, за дверями,
Я разложу страницы росписью  стены,
И может быть — две лишних фотографий.

На них не разобрать — танцующих людей,
Не видно комнаты, в которой они вместе,
И только стены воют ветром в пустоте,
Как будто я — в заброшенной квартире, воплем.

Две фотокарточки тонули на снегу,
Их кто-то выбросил — у башни, на вокзале,
Последний зритель — видевший троих,
Был — циферблат, над временем играя.

И не пытаясь долго разобрать —
Портреты лиц, движение ретро-платьев,
Здесь облик мой — бледнеющий гранит,
Стал призраком — при виде их объятий.

Их жизнь была — красивейший цветок,
Искусственный фарфор— в ослепшей фотокарте,
В руках моих — последний лепесток расцвел,
До боли жаль, что он разбился — в хрупкой вазе.

А после — возвращался я домой,
И сжег собой метели, растопил сугробы, ,
Чтоб написать стихи, об этой жизни,снова—
Не смог стереть влюбленных танец — талый снег,
И хаос часов — той привокзальной башни, боем.