Разметались по покрывалу небес
Облака – пушистые перышки.
Я стою в степи, как будто я – крест,
А в руках – пшеничные зернышки.
Я раскрою птицам ладони свои,
Чтоб они насытились досыта…
И смотрю, как ветер кроит и кроит
Облака из белого лоскута.
Тихо шепчет: «Я для тебя сотворил
Новый холст, а ты опиши его…»
А закат канвой облака золотил:
Скакуны. Да все – златогривые!
Ждет душа, как в детстве, каких-то чудес,
А ветра - чудес тех посланники…
Разметались по покрывалу небес
Облака – белесые странники…
Облака
© Copyright: Ирина Зяблицкая Пожидаева, 2022
Свидетельство о публикации №122062800093
Свидетельство о публикации №122062800093
Рецензии