Под небом время всякой вещи,
И время в вещь перетекать
Тому, что было только речью,
Записанной на облаках.
То не вселенские скрижали
И не блокнотные листки.
Они теснились в виртуале
И вроде как звались стихи.
Они когда-то были мыслью,
Что чудом вырвалась вовне,
И вольно гроздьями повисли
На белой стихирной стене.
И их читали незнакомцы,
В статистике оставив след,
Но не расщедрившись на отзыв.
В нём и нужды по правде нет!
Теперь же можно насладиться
Материальностью страниц,
Пытаясь буквы, словно лица,
Условно взять и оживить.
Июнь 2022
Сборник
© Copyright: Ирина Шлионская, 2022
Свидетельство о публикации №122062800901
Свидетельство о публикации №122062800901
Рецензии
