Ничто его не радует,
не греет,
Он предоставлен
самому себе,
Заметно с каждым
годом он стареет,
И бесполезно слать
упрёк судьбе.
Перебирая старые
портреты,
С тоскою вспоминает
он о том,
Что был красавцем,
модно разодетым,
Но только это
поросло быльём.
И главное,что
не даёт покоя,
Его оставила
любимая жена,
Отныне жизнь
уже немного стоит,
Он хочет к ней,
в могилу,где она.
Леониду Куравлёву
© Copyright: Светлана Тарусина, 2022
Свидетельство о публикации №122062807196
Свидетельство о публикации №122062807196
Рецензии