Стихи к музыке Моцарта. Голышев А. Б

Стихи к музыке. Вольфганг Амадей Моцарт 
Голышев Александр Борисович

Беспечность райской птицы,
Порхающей в цветах –
Такое лишь присниться
Нам может в редких снах!

Весёлый, беззаботный
Мир кружев и бантов,
Игривый мир кокеток,
Крахмальных париков…

И там бывают тучи.
Нахлынет вдруг печаль…
Но снова яркий лучик!
Тоска умчалась вдаль.

"Ночная серенада" –
Со слушателем флирт.
Ах, Моцарт, Моцарт, Моцарт,
Ни кто не повторит!

*   *   *

23й фортепианный концерт Моцарта. Вторая часть.
Шутан Мстислав Исаакович

Как в невозможной немоте
почти что замершего мира
услышал Моцарт звуки те,
что помнят о волнах эфира?

Как можно, боль перетерпев,
ее не выплеснуть наружу,
а превратить в такой напев,
что мучает и лечит душу?

Не клавиш мягкое касанье
всё это может воссоздать,
а юношеское страданье
и неземная благодать.

*   *   *
Встреча
Шутан Мстислав Исаакович

Мальчик сыграет Моцарта.
Музыковеды морщатся.
С Моцартом он по-свойски
в своих дворах и московских
разберётся. Тревожиться нечего.
А каким-нибудь зимним вечером
встретится с ним у рояля…
За друга его признавая.

*   *   *
Нервное
Шутан Мстислав Исаакович

Музыка – дело нервное,
не знающее слова «наверное»:
если душу рвёт – это край.
Истязатель!
Не умолкай!

Благородное, милое, нежное,
еле слышное арпеджио
растворяется на кончиках пальцев.
Даня!
Стоит ли так увлекаться?

Ставшая сладостнейшим терзанием
музыка – по жизненным показаниям.
Как инъекция в вену. И рай.
Милый! Моцарт!
Не умолкай!

*   *   *

Piano. Моцарт
Зура Умарова

Был зимний день морозным и неласковым,
И вьюга заметала все пути,
Замерзли чувства, спрятавшись под масками,
И настроенье – в пору загрустить.

Я прилегла всего лишь на минуточку,
Свой плейер по инерции включив,
И тут волна небесной, нежной музыки,
Смяв тишину, божественно звучит.

Переливалась нежными свирелями,
Мелодия воздушна и легка ,
Как будто унесло меня качелями,
И ближе стали небо, облака.

Запахло сразу свежестью подснежников,
И звонко льет весенняя капель,
Запели птицы голосами нежными,
И вторит им волшебная свирель.

Фантазий рой, загадочно-пленительный,
Ворвался в душу ливнем и грозой,
Взлетел наверх аккордами стремительно,
И вновь затих в напевности простой.

И долго находясь под впечатлением,
Вдыхаю ощущения свои,
Кто это был, узнала я со временем,
Piano. Моцарт. Музыка любви.

Фортепианный концерт №4 in G major, II Andante.

*   *   *
В переходе метро – Моцарт!
 Дмитрий Ильин

В переходе метро – Моцарт!
По ступенькам ручьи – ноты
И от скрипки тепло коже…
Может, Моцарт всё-всё может?

А квартет тихо в ночь – снегом!
В переходе – до звёзд неба
И сквозняк ворожит трёшки
Да трёхзначные – все в ножки.

Моцарт детским лицом: губы
Лепестком под дождём в гулы
Чуда улья виолончели
И – смычка над альтом качели…

Нот венок озорно набок!
Трелям воздуха так надо,
Как лучу и ручью – братства,
А иначе нельзя браться

За сверчка на печи гаммы,
Возвращенье в ночи мамы
Выше облачка канифоли...
Унесут беды и боли.

А над Альпами – день-моцарт
И пасутся гуртом ноты!
У пастушки - загар скрипки,
А играют - в ручье рыбки! 

*   *   *
Вольфган Амадей Моцарт
Алевтина Зайцева

Счастливым было лишь начало.
Ребёнка, как игрушку, чудо,
Во всех дворцах тогда встречали,
Считали гением повсюду.

Не ведал мальчик простодушный,
Чем бедность и богатство пахнут,
Играл для знати он послушно,
Навстречу славе был распахнут…

Хрупка, изменчива известность,
Отвергла, коль маэстро Вена.
К его таланту безответность,
Ему так тягостна измена.

Давно ботинки истоптались,
Рубашка в буднях износилась.
В конце пути ему досталась
Скупая, общая могила.

*   *   *
Моцарту
Анастасия Печура

Как мало прожил ты на свете, милый,
как много сделал ты для нас, для всех!
Твой вклад в искусство стал неоценимый,
непостижимой воли человек!

Так рано Бог забрал тебя у мира!
Скорбят ночами по тебе ветра...
И небо в Вене затемнит плаксиво
на пятый день сырого декабря.

Тебя гоняла жизнь упрямо плеткой,
лишая близких духом и родных,
сломить пыталась, счастья воровка,
но ты стоял по воле всех святых.

Мы знаем точно: забирает воинов
к себе на небо мудрый наш Господь.
Ты сделал дело, Вольфганг, спи спокойно
в том самом лучшем...
лучшем из миров.

*   *   *
Моцарт
Борис Межиборский

А сердце учащённо бьётся,
И слышит музыкальность нот,
Когда на сцене бедный Моцарт,
Всем людям душу отдаёт.
Его мелодия отлична,
От суеты мирских дорог,
Его сонаты, как каприччо,
Мечтою наполняло рог.
Сквозь вой метели, ропот вьюги,
Летят куда-то в облака,
Его божественные звуки,
И музыкальная строка.
А сердце продолжает биться,
Отходит краска от лица
И хочется душою слиться
С твореньем гения-творца.

*   *   *
Моцарт - посланец от Бога
Владимир Черченко

Верь - не верь, ну а Моцарт - посланец от Бога,
Много в музыке Моцарта жизни, Гармонии много.
Человечеству явлен спаситель небесный,
В Высших Сферах-Мирах Моцарт - Ангел известный.

Верь - не верь, но послушай любую симфонию,
Испытаешь возвышенных чувств полифонию:
Человечеству явлен спаситель небесный -
Моцарт, истинный Ангел с возвышенной песней.

На олимп музыкальный взойти стало доступным -
Покорил предел Моцарт, другим неприступный.
Человечеству явлен спаситель божественный -
Принёс музыку Моцарт в молитве торжественной.

*   *   *
Моцарт
Ирина Сидорова-Рижская

Слышишь?
Вечный, божественный Моцарт!
Ход гармоний прозрачен и строен.
Звуков кружево светлое ткется.
Он доволен судьбой? Он спокоен?
Он беспечен и весел обманно.
Это гению только под силу.
Сколько грусти в судьбе его странной,
Что вела его к общей могиле.
Но он вечен. Он - солнца посланник,
Откровение муз неземное.
Он явился, космический странник,
И ушел в измеренье иное.
Все должно навсегда измениться!
От жестокости мир погибает.
Моцарт - Феникс, чудесная птица,
Наши души от фальши спасает.
Красотой идеальных гармоний
Возвышает нас над суетою.
Жизнь - привычный нам ход церемоний,
Где так мало любви и покоя,
Освещает он светлой мечтою.

*   *   *
Мой Моцарт
Зарина Морская

Капля за каплей из синей ночИ
Мелодией Моцарт рождается,
Звоном хрустальным падучей звезды
В воздухе растворяется...

Плавно падает вниз... И ромашек поля
Покрываются кружевом нежности...
И куда-то уносит меня волна
В океан оркестровой безбрежности...

А в воздухе светлость, гармония грёз,
Первозданная свежесть природы,
Танцевальная лёгкость игривых звёзд
И лучистые Солнца восходы...

Музыка Моцарта... Праздник души...
Как мелодии все его хороши!
Я очень люблю его светлую грусть, 
Душою и сердцем в них погружусь..

*   *   *
Мелодия Моцарта 
Зарина Морская 

Звезды рассыпались нотками,
Как будто разбился хрусталь.....
И полилась мелодия Моцарта,
Раздвигая дождливую хмарь....

Искорки Солнца посыпались
В необозримую даль,
В душе светлой песней откликнулись...
Улыбнулась сквозь слезы печаль.....

 *   *   *
О, как же беден был бы мир...
Измаилова Раиса

О, как же беден был бы мир,
Если бы нам Бог
Моцарта не подарил!
Прошли века —
А он всё так же юн,
И свеж, и лёгок — как всегда!

Мелодии алмазами сверкают.
И воды моря их часто напевают.
А облака нам иногда
Реквием поют.
Звуки Моцарта в горных ручейках
Играют!
Ноты Моцарта в долинах Альп
Гуляют.
А Папагена с Фигаро им подпевают.
И музыка волшебная нас восхищает!

Не знаю, как бы я жила,
Когда бы не было тебя!

*   *   *
Моцарт
Света Колосова

Ночь сонный Зальцбург бережно качала,
Нежней шептались звёзды в вышине,
Казалось, небо в этот миг звучало,
Как бубенцы в январской тишине.

Шептали звёзды трепетно, хрустально,
В волненьи норовя с небес упасть,
Великую и радостную тайну:
Что Музыка сегодня родилась!

Над колыбелью звёздный звон кружился,
Младенец, сладко улыбаясь, спал,
И Ангел с высоты небес спустился,
И в светлый лоб его поцеловал.

*   *   *
Моцарт
Света Колосова

Спектакль "Маленькие трагедии" А.Денникова

Мгновенье тишины спугнуть не смея,
Зал замер в полумгле едва дыша…
Вновь трепетные пальцы Амадея
Коснуться белых клавиш не спеша.

Что музыка? Её не сжать в ладонях,
Она, как лучик солнечный, летит,
Как что-то вековое, неземное
Она живёт, пока она звучит!

Когда его бессонница томила,
На белый лист он ноты набросал,
Ту музыку, что сердце пробудила,
Он только лишь сегодня написал.

Иль триста лет назад...но если честно,
Что время? Я замру едва дыша,
Ведь знаю: в этой музыке небесной
Здесь и сейчас звучит его Душа.

*   *   *
Музыка Моцарта
Софрон Бурков

В ней тишина, хранящая прообраз
И чувств, и мыслей, и забытых снов,
Вещает не поэзией и прозой,
А звуком, говорящим всё без слов.

Мелодии, переплетясь в узоры,
Непринуждённо свой ведут рассказ
О том, как неуместны в жизни споры,
Которые навек поссорят нас,

О том, что мир прекрасен изначально
И не стремится к своему концу -
То радостно, то вдумчиво-печально,
Осанна воспевается Творцу!

И Моцарт, хрупкий, внешне некрасивый,
Являл надежды, словно солнца луч,
С рожденья наделённый светлой силой -
Играя, разгонять завесы туч.

А время было - преданное смуте:
Задумав бездуховность возрождать,
Её саму, скрывая мрачность сути,
Решили Просвещеньем называть.

Случилось вольных каменщиков братство,
Создавшее теорию свобод -
Мгновенно упразднив де-юре рабство,
Мечтаньями околдовать народ.
И Моцарт очарован красным словом,
Но до конца так и не смог принять,
Что чья-то, не Божественная воля,
Имеет право жизни путь менять.

Он звуками, услышанными свыше,
Спешил для нас запечатлеть тотчас
Гармоний лад, чтоб стали мы чуть ближе
К тому, что есть божественного в нас…

Отравлен Моцарт. Кем? Покрыто мраком.
Он не хотел служить невесть кому
И не умел быть яркою приманкой,
Злом не платил завистнику-врагу.

Он похоронен по разряду нищих,
Его богатство - лишь его душа.
Мы до сих пор его могилу ищем,
Но так ли уж она для нас важна?

Ведь Моцарт жив в сверкающей капели,
В приветливом журчаньи ручейка,
И в переливах соловьиной трели,
В шумах листвы, в рождении цветка.

Нас он зовёт услышать жизни радость
В заботах непрестанных день за днём.
И не менять её на слово «праздность».
Нас он зовёт - и мы к нему идём!

*   *   *

Моцарт
Элла Есырева

Наверняка все знают: Моцарт - гений!
Считает кто-то - он сошел с небес!
Вот Пушкин в час великих вдохновений,
Назвал его «счастливцем» из «повес».

Один чудак - знаток у новых русских,
Уверен был, как Моцарт что есть сил,
Всю музыку писал из очень узких,
Коротеньких мотивов для мобил.

Да, это тоже Моцарт - гений,
Но лишь для очень сереньких умов,
А для грядущих, новых поколений,
Он исполин! Основа всех основ!

И в страшном сне не снилось "эрудиту",
Блеск ярких образов сонат, симфоний, месс,
Не знал, что Амадей вошел в элиту,
Тех гениев, сошедших к нам с небес.

Спустился он на Землю верно, с неба!
Седьмой ребенок, чудо-карапуз,
Восторженный посланник бога Феба,
Любимец всех его прекрасных Муз.

Он ангел был «ужасный», непонятный,
В свой чопорный, сентиментальный век,
С трудоспособностью почти невероятной -
Загадкой скрытой для людей навек.

В натуре Моцарта звучали диссонансом
Великодушие, отчаяние, сарказм,
Мажорный взгляд с минорным резонансом,
Терпенье, лень… еще любви соблазн…

Объездил Моцарт чуть не всю Европу,
Не мог сидеть на месте он когда,
Подобно непокорному потоку,
Неслись неукротимые года.

Словно дитя гнал череду событий,
Стремглав меняя кадры, как в кино,
Как будто знал, что время для открытий,
Ничтожно мало в жизни у него.

Казалась жизнь вокруг такой прекрасной,
Но изменить судьбу никак нельзя,
И как бы участь не была ужасной,
Пришлось смириться с данью бытия.

Был час ночной, когда он отвернулся
К стене холодной, перестав дышать,
И умер. Мир не содрогнулся.
Не стал никто терзаться и страдать.

На кладбище святого Марка божья сень
Навек сокрыла холм могильный.
Исполнен слез его был ссудный день,
И даровал покой Господь всесильный.

Случилось, что желало провиденье,
И погребальной песни отзвучал мотив.
Врагам отправлено напрасное прощенье,
Как в тайну исповеди - злой речитатив.

Что перед нами - рок, судьба, другое?..
Иль месть врагов за то, что был велик?
Или в «Волшебной флейте» роковое
Величье чувств он с легкостью достиг?..

Но только лишь в двадцатом веке,
Осмыслил Мир душевный драматизм,
Что все творенья солнечного света,
Скрывали его внутренний трагизм.

И двадцать первый век еще, быть может,
Раскроет тайных преступлений след.
Лишь только музыка понять его поможет,
И только музыка нам даст на все ответ.

 *   *   *
У двери четыре руки...
 Чурилин Тихон

У двери четыре руки
Играли Моцарта арс, —
Пылом золотой муки
Грелись лев, лань и барс.)
И ласково оскаливая пыл,
Пила воздушную пыль пила.
И лай ласковый стали пел
И музыка стоокрас была.
Бела, как горозный зор
И розовый и жолтый лик
Колебал бал — и лебедь зари
Отплескивал перья великие.
И Моцарт, оцарённый пилой,
Переливался в лязг, в язвы стали —
Пел так впервой
Из зияющей дали.

*   *   *
Под музыку Шопена
Людмила Корсакова

Под музыку Шопена
я утро проведу,
И с благородным Бахом
в обед гулять пойду.
Чайковский и Рахманинов
украсят вечер мой,
Под «Серенаду» Моцарта
закончу путь дневной.
И тихой ночью звездною
в сиянии луны,
Душа, паря, над бездною
мне посылает сны.

*   *   *

Город Моцарта
Наталья Дубовик 2

Город Моцарта, Зальцбург старинный-
Из недавних июльских дождей.
Словно светлый напев клавесинный,
Ты в душе уместился моей.

Мирабель и кафе " Томазелли"...
Здесь бывал он, и жил, не спеша...
Но в роскошную, пышную Вену
Всё рвалась, всё стремилась душа...

Так бывает, когда, вырастая,
Покидают свою колыбель.
И прекрасные Альпы вздыхали,
И печалился парк Мирабель.

Там, в столице, сверкал его гений.
Здесь же время неспешно текло.
Пролетели года, как мгновенье,
Жизнь разбилась ,как в раме стекло...

Но с тех пор этот город старинный
Тайной музыки вечно пленён.
И сияет улыбкою дивной-
Обаятельно- тихий, как сон.

" Только Моцарт!"- сверкают витрины.
Здесь о нём даже воздух поёт.
Всё играет напев клавесина.
Так же медленно время течёт...
Октябрь 2014 года.
На фото- Зальцбург. Картинка взята из Интернета

*   *   *
Реквием
Сергей Граховский

Душа изныла от чужого горя,
И сердце от чужой беды болит.
Под тёмным сводом Домского собора
Торжественная музыка звучит.

Смешались боли, были и легенды,
И потянуло холодом от плит,
Когда гремело грозное крещендо
И замирала, уходя в зенит.

Неудержимой бурею эмоций
Гудят и задыхаются басы,
И в каждом звуке оживает Моцарт,
Хоть сочтены его часы.

Тревога, нежность, вдохновенья взлёты
Оставили следы в его судьбе,
И понял он уже в разгар работы,
Что сочиняет «Реквием» себе.

Гусиное перо из рук упало,
А музыка живёт и тем сильна,
Что не печалью, а тревогой стала
И жизнью вдохновенною полна. 

*   *   *
Музыка Моцарта
Софрон Бурков

В ней тишина, хранящая прообраз
И чувств, и мыслей, и забытых снов,
Вещает не поэзией и прозой,
А звуком, говорящим всё без слов.

Мелодии, переплетясь в узоры,
Непринуждённо свой ведут рассказ
О том, как неуместны в жизни споры,
Которые навек поссорят нас,

О том, что мир прекрасен изначально
И не стремится к своему концу –
То радостно, то вдумчиво-печально,
Осанна воспевается Творцу!

И Моцарт, хрупкий, внешне некрасивый,
Являл надежды, словно солнца луч,
С рожденья наделённый светлой силой –
Играя, разгонять завесы туч.

А время было – преданное смуте:
Задумав бездуховность возрождать,
Её саму, скрывая мрачность сути,
Решили Просвещеньем называть.

Случилось вольных каменщиков братство,
Создавшее теорию свобод –
Мгновенно упразднив де-юре рабство,
Мечтаньями околдовать народ.

И Моцарт очарован красным словом,
Но до конца так и не смог принять,
Что чья-то, не Божественная воля,
Имеет право жизни путь менять.

Он звуками, услышанными свыше,
Спешил для нас запечатлеть тотчас
Гармоний лад, чтоб стали мы чуть ближе
К тому, что есть божественного в нас…

Отравлен Моцарт. Кем? Покрыто мраком.
Он не хотел служить невесть кому
И не умел быть яркою приманкой,
Злом не платил завистнику-врагу.

Он похоронен по разряду нищих,
Его богатство – лишь его душа.
Мы до сих пор его могилу ищем,
Но так ли уж она для нас важна?

Ведь Моцарт жив в сверкающей капели,
В приветливом журчаньи ручейка,
И в переливах соловьиной трели,
В шумах листвы, в рождении цветка.

Нас он зовёт услышать жизни радость
В заботах непрестанных день за днём.
И не менять её на слово «праздность».
Нас он зовёт – и мы к нему идём!

_______________________________________

Моцарт 1 - Мировая культура в русской лирике. Сайт Татьяны Сергеевны Мирсаитовой (google.com)