***

О, это лето можжевельника!
О, эти плёсы голубые!
Душой поэта и бездельника,
Я постигаю дни иные.

Не те, холодные и важные
Не вьюжные и снеговые,
А невесомые и влажные,
Весёлые и расписные

Как яблоки, что к сроку вызреют,
И будут падать как молчание,
В саду, засеянном репризами,
Уже осенними, печальными.

Как торопливо время летнее
Листает дни, стирает месяцы,
И от того, что радость тленна,
Во мне мой личный чёртик бесится.

Но снова молодость случайная,
В моё окно влетела в полночь,
Такая светлая и дальняя,
Как фотография на полке.

Где ты, застигнутая вспышкой
Врасплох. Взгляд - удивленно-пристальный,
И липа над раскрытой книжкой
Звенит расцвеченными листьями.

И пчёлы голубыми стаями
Над цветом липовым кружатся,
И как мороженое тают
Над нами облака , и мчатся

Трамваи, красными подковами
Стуча по раскалённым рельсам,
По нашей улице портовой,
Под небом, цвета эдельвейса.

Над пирсом чаек крик,
как вырванный
Листок, из книжки записной ,
С какими то пустыми числами,
С какой-то странною судьбой.


Рецензии