Псих...

Скончался день, блистая в полутьме,
Отнялись ноги, руки, даже крылья,
Два вылупленных глаза на Луне
Глядят внимательно на вечное Бессилье.

Затворничество слабых, крик Глухих,
Боеприпасы под разорванным киотом,
Руководит подразделением Слепых
Несчастный Псих прослывший Идиотом.

Хотя Он ранен, продолжает воевать,
Негаданно, нежданно целясь в мертвых,
В заношенной молитве жить и Умирать
Совсем не страшно, оставаясь твердым.

Но снится Мать, картофель на столе,
Жестяный гвоздь пронзающий обои,
Как горько думать Психу на войне,
Что на земле солдаты как изгои.

Их боль бессмысленно-постыдное шитье,
Кровавый клокот в треснувшем кувшине,
С басистым хрипом наглое ружье
Будет палить по тоненькой осине.

Ведь ляжет Псих на кожу юных баб,
Выбив из базы сгорбленных пришельцев,
Будет смеяться нищий и сатрап
Насилуя простуженное Тельце...

Польется кровь в потрепанный газон,
Мурава затрещит под потной плотью,
Вдыхая душ погибших перезвон,
Будет креститься Идиот щепОтью.

Но снится Мать, картофель на столе,
Горланчик золотой на старой полке,
Мальчонка-сын заснувший в тишине,
В залитой супом фирменной футболке.

Убитые, да сохранит Вас Бог!
Потеря крови не страшна в таком угаре,
Несчастный Псих оставит свой плевок
На девке Маше или на Варваре...

Будет молиться страшно под луной,
Мучительно желая быть распятым,
Доверчиво насилуя Покой
Отроческим, запыленным Закатом...

Пусть сниться Мать, краюшка на столе,
Наскучившие тени на окошке,
Прольется Кровь невинная во Сне,
Бог оживет на раненной ладошке...