Кокон

Из этого, всеми забытого,
Ставшего проклятой истиной, кокона
Никогда не появится бабочка…
Не зацветёт, никогда не впитает,
Как губка, материнскую твердь
Своими корнями-крыльями.
Она может стать пеплом, и прахом, и только…
Ещё до
В мире тесном рождения.
В её призрачном взгляде
Ничего не горит, не обжигает, не светится.
От него вообще никакого нет толка.
И даже Земля крутит небо в обратную сторону,
Отбирая свободу у солнца и воздуха…
А время стучится дымом обсценной плесени
Изнутри в дверь "кладовки",
Где старые вещи природы
Гниют, пропадают в слоях нафталина.
И если откроешь, то выпадут разом
Осадком безумия и покалечат
Улыбки смертельно-больных
Удовольствием быть
Обречёнными сказками-мыслями
В громовой тишине перепутанной речи.
Так вот...

"Чудеса!
Беззаконье под ключ! Обращайтесь – и сделают! -
Сказала б крылатая, будь человеком,
Добавив, - Вот сука-природа, ну как ты могла?!”
А пока
Безымянный, седеющий слабостью кокон
Снимают на камеры глаз... и наблюдают
Без всяких вопросов “зачем”, “почему”...
Документалка. Но “Оскара” вряд ли получит.
И не потому, что бездарное жалкое видео,
А потому, что есть в памяти где-то цветок,
Верно-ждущий крылатого идола,
На которого стоит молиться и верить
В то, что корни – не цепи, что есть что-то в небе,
Не дающее воле и сердцу покоя;
Что избавит, помирит и всё успокоит.
Но уже опадает листва… Безысходности знак…
Может быть, валерьяночки? Можно… Кап-кап…