О подорожнике и букетных дивах

Вот парадокс всех вех и стран!
Тот, нас врачующий от ран,
Собою жертвует порой.
Но, даже трижды будь герой,
Все ж по заслугам оценён,
Увы, едва ли будет он.
И подорожник наш таков.
Нас исцеляя, он без слов,
Условий лучших не ища,
Среди сурепки и хвоща
Все так же на лугу растёт.
Жжёт солнце, дождь его сечёт,
А он доволен тем вполне...
Но вот что непонятно мне:
И скромен он, и не спесив,
А приглядишься - и красив...
Так отчего ж, о нем забыв,
Мы предпочли капризность див -
Дурманность лилий, колкость роз?
Ведь красота их не всерьёз -
Лишь пару-тройку дней стоит.
А уж апломб, а аппетит! -
«Мне и полив! Мне и уход!
В соседях чтоб - не всякий сброд!
И в пору зимних холодов
Подать мне шубу будь готов!»
Нет бы нам цельбы сотворить...
Эх! Что пустое говорить...
Короче: любим мы зазря,
Уж если мягко говоря,
Не тех порою уж совсем.
И пожинаем тьму проблем.
А тут ведь истина проста:
Не чтима нами доброта,
И, коль личина хороша,
Не суть нам, есть ли в ней душа…
Вот научиться б зорче быть,
Не внешность - душу бы любить!
Ан нет... обидная весьма,
С любовью та же кутерьма...