Мелкий дождь. Молчаливый бор.
Лёгкий шорох дуновений. Голова болит от мнений.
На коре пестрит узор.
Год прошёл с тех роковых знамений,
Когда брат огня шагнул во тьму,
Вернее втянут был во мглу.
Мне мерещится гроза.
Тайный холод казематов.
Чтение изорванных догматов.
Всем вокруг всегда плевать,
Им не хочется чужого знать.
Бестолковая безмолвная толпа.
Грозный стук, железный скрежет рук,
Небо утонуло в размалеванном аду.
Я пытаюсь искать троп.
Раз в году я не здоров,
Снятся сны, где я молчу,
Дворы, твои родные, старые дела.
Мои строки не складные, я и не хочу.
В полемике дилемм я утонул.
К чему судьба нас расплела?
Что такое истинное братство?
История расскажет общее богатство,
Она же кажет бледное то рабство,
Суть же скрыта занавесом дня.
Это ради чего отдашь себя
И то что всё же выручит тебя.
373. Потерянному
© Copyright: Александр Мерзов, 2022
Свидетельство о публикации №122062603517
Свидетельство о публикации №122062603517
Рецензии