Пытливый ум, не ведая покоя,
К познанию неведомых вещей
Стремился, не взирая на устои
Схоластики и запах кислых щей,
Что шёл из кухни, где служанка,
Готовила, стирала, мыла пол,
И то и дело нагибалась раком,
Бесстыдно подобрав подол, -
Так всякий раз, когда Герр Фауст
Шёл мимо по своим делам -
Она, нарочно, как ему казалось,
Давала волю ляжкам и грудям...
Тянулись месяцы и годы,
Кипел в ретортах едкий эликсир
В своём сражении с природой
Он не жалел ни времени ни сил...
Кухарка старилась и злилась,
Месила тесто, жарила бекон,
Усердно, перед сном молилась,
Гасила свечку, погружаясь в сон...
А он уже, седой, подслеповат,
Тушил огонь и щурился во тьму,
И, слыша, как скрипит её кровать,
Вдруг злился, непонятно почему ...
© Роман Штромберг, автор.
D. F
© Copyright: Юлий Шторм, 2022
Свидетельство о публикации №122062603444
Свидетельство о публикации №122062603444
Рецензии