357. Жизнь по слогам

Осколки рубина мерцали в огне,
Как капли росы на паутине.
Мир остановлен, точно картина,
Листья магнолии ютятся во мгле.

Увядающий цвет былой красоты
Лелеял души, что столь цветны,
Он пропадал среди эстакад,
Ожидая свой звездопад.

Черпал знания среди старых баллад,
Принял роль, перенял боль,
Принял бал, взят было удачный наряд...
Гам услад, уже не в попад - не та соль.

Одни буквы рождают слова,
Другие насажены на жернова,
От немногих дугой голова,
Другие во мраке горят как трава.

Письма твердят о своем...
Не та песня распета
О рассудке твоём, но
Не остановить их пробега.

Я познал как стать сотней,
Хитрей де Морта точно.
Крестражей семь создал тот?
Я остановлюсь при пятисот.

В каждый вложена душа,
Умрёт истратившись
Да до конца.
Клубок докатится.

И я стану рудиментом
Окружающего дня.
Испепелившись вылью всё,
Что в котле дымит моём,

Как динамит подорву,
Оставив всю золу
На твоём бледном лице ,
Ведь в лавровом венце.

Можно смело
Вытаскивать всё,
Рот зашивать мне,
Коли строго ярмо.

Неведомы последние дела,
Какой рукой их заплела?
Тряслась? Недуг, о боже...
В азарте вырезала рожи?

Чьи те слова?
,,Поэзия забирает всё" -
Всё что на языке,
Вертелось в голове.

Теперь кто пишет -
Возомнил,
Что слышит,
Предположил

Молчит или дышит?
Брезжит или брызжет?
Вникал или вникнет?
Щит подобрал?
Крепчал или хлипнет?
Может вовсе устал?

Миф собою болен.
Миг рукотворен.
Риф обездолен.
Ритм обескровлен.

Не кричу с листа,
Могу так не звезда,
Как и каждый,
Вложив всю жажду.

Моя кровь - поток чернил,
Моё лицо - текст не печатный
В бумаге, я то заслужил.
Не ищи мой путь обратный.



(вторая строка принадлежит А. Мауриной.)