Я шла гулять как вошь между ногтей,
Как пыль после дождя, et cetera.
И думала: какой же бог злодей,
Раз не дал ничего, кроме пера,
Которое всю жизнь макаю в кровь
Свою и мной любимых горячо.
Судьба твердила мне: не пустословь,
Чернил немного. Мой ответ: и че?
За эту пару слов — на эшафот.
Но тот, кто отвести обязан бы,
Бескровен он. [и мстительно-живой]
А бледнолицых у меня — снопы.
Косил косой косой косой, затем
Коса и взгляд поправились в труде.
Но стало меньше поводов и тем
Для пахоты. Такой себе удел.
Судьба права, хоть я не фаталист.
[Читайте как «хоть я не бандерлог»]
Чем дальше, тем свободнее мой лист.
Чем путь длинней, тем ближе мой порог.
etc
© Copyright: Александра Изотова 777, 2022
Свидетельство о публикации №122062602302
Свидетельство о публикации №122062602302
Рецензии