Басня. Писатель и майор

Служитель муз, правозащитник, либерал,
Лауреат международной номинации,
Весьма удачно честь и совесть распродал,
И приобрел почётный титул «Совесть нации».

Плевать в Отечество - ему не привыкать,
Пером своим он измышлял такое,
Что все святое мог оклеветать
И в негодяя превратить героя.

В своих творениях до пошлости дошёл,
Живописуя мерзость с непотребством.
На этом деле славу приобрел,
Заняв свое в «литературе» место.

Но все же метят шельму небеса…
И вот пора почить его настала.
В конце туннеля свет и щурятся глаза,
И ужас в предвкушении Суда…

И вдруг… туннель тот не туннель, а коридор,
Дверь, кабинет и за столом сидит майор,
Тот самый, сочиненный для кино
За деньги, что потрачены давно.

«Герой» наш в том майоре воплотил
Всё мерзкое, что мозг его родил,
Вся подлость, низость гадкого нутра
Майором выползла из-под его пера.

И вот теперь сидят они вдвоем,
Друг против друга в кабинете за столом
Холодный пот и дрожь в коленях и руках,
Суровый взгляд майора вызвал страх.

Писатель молвил – «Где же Божий Суд?
Пусть перед Богом оправдаться мне дадут!
Раздался Голос – «Бог то здесь причём?
В Него не верил ты. Писал ты о другом…

Ты подвиг оскорблял, превознося паскудство,
И пошлость выдавал народу за искусство
И в образе того, кого ты оболгал
Перед тобой палач, судья и трибунал».

Спасение не для тебя – для них
В бессмертие шагнувших коммунистов,
Пускай безбожников и атеистов,
Но жизнь свою отдавших за других.

Тебе ж воздастся по трудам твоим.
Что там писал ты про допросов муки?»
И чьи-то крепкие мужские руки
С писателя рывком стянули брюки.