Небо белое, как молочное.
Словно плёнкой затянуто тонкой.
Ощущение, что заболочено,
Всё закрыто оно заслонкой.
Цвет меняется, но нерадостно.
Словно кисть сейчас проходила.
И оттенок серости, тяжести
На пейзаж она положила.
Но так долго длиться не может:
Различается чуть голубого.
Чувство это намного дороже
И душа слышит отзвук святого.
Вот такие идут превращенья-
Чередой поток измененья.
А финал всего- воскрешенье:
Мысль от Солнца- это творенье.
Небо
© Copyright: Елена Мерцалова Нетребко, 2022
Свидетельство о публикации №122062403369
Свидетельство о публикации №122062403369
Рецензии
