Вы

голова падает,
пудрится,
штопает
маленький мир под крылом подсознания,
режется визгами,
криками,
вздохами,
но не утешит в груди трепыхание.
мечутся пропастью
страхи проезжие,
мёртво клокочут под тканью травы.
странные бури
во мраке так вежливы,
строго ломаются,
строго на Вы.


Рецензии