В подмосковном пансионате

На рухлядь в человеческом обличье
Смотреть без состраданья тяжело.
Пообтрепались личностей отличья,
Глаза – как замутнённое стекло.

На костылях печальные картины
Всех немощей, что не слезают с плеч.
Разрушенные временем руины –
Все, кто здоровье не сумел сберечь.

Они едят безудержно баланду,
Не различая запах, цвет и вкус.
Что кинуто в кухонную шаланду –
То их улов и несваренья груз.

Беззубо гаснет редкая улыбка,
Смотритель процедур враждебно груб.
И их задержка на земле – ошибка,
Считает власть, чей гуманизм скуп.

Их внутренний покой и мир непрочен,
Давно окончен жизни сладкий пир.
И каждый, нищетою обесточен,
Для ближних подсознательный вампир.

Для них сплясать приедут скоморохи,
Чтобы культурно скрасить их досуг.
Они – обломки призрачной эпохи,
Похоронившей ценность их заслуг.

Они глядят задумчиво в окошко
На неживую, как они, листву,
Что сединой присыпал из лукошка
Мороз к безрадостному Рождеству.

…Что мог я дать им? Мудрости крупицы,
Что мною зашифрованы в стихах,
Чтоб осветить осознанностью лица,
Принявши покаяние в грехах?

А для себя извлечь печальный опыт,
Что время и судьбу не обмануть.
На склоне лет бессмыслен тщетный ропот,
И ничего назад не повернуть…

5-6.12.2021