На свалке истории

Каждый не похож на труп Есенина,
Блеклый цвет не розовит покойника,
Если тут душа поэта вселена,
То никто не чувствует покой ни как.

Хлопотно полями взросшими,
Мы рождаем строки колкие.
Многие из нас слегка хорошие,
На бумаге скомканной, а толку ли?

Я с семнадцати обросший как,
Деревянным пиджаком  зародыши.
Может быть от ген сплошной м*дак,
Но на строчках весь такой хороший, а?

Мы потомки не разбитых окон,
Завлекают с визгом самолюбства жало,
Если бы я мог, вспорол бы кокон
И отвесил внеочередную шалость.

Взглядом землю пробурят потомки и
Закидают современники помоями.
Мы в сердцах останемся подонками,
На листах через века – героями.

Все поэты собирайтесь в круг души,
Завлекайте люд  своею жаждою!
Эти чувства как асфальт – душист,
Эта боль коснётся только каждого!

Будто бы вчера Есенин сел в кабак,
Маяковский лютовал по Лиле Брик.
Всё бывает по щелчку – вот так!
Человек смыкается в свой личный бзик.

Я люблю их как поэтов, верь,
Как людей, мне не понятен крик.
Но мою с петель срывали дверь
Эти двое, как безродный лик.

Каждому из нас понятен текст,
Разрывавший ночью на волокна, но
Если все стихи психологичный тест
Я бы провалился под гнилое дно.

Ночью муза увлеченно голая,
И поэты забывают главное -
Написав под утро что – то новое,
Зарывать не нужно что - то старое.