Как и хотел, не плачу.
Не с руки
смотреть на мир в душевную прореху.
Седьмого дня лепила пироги,
да в гости так никто и не приехал…
А ночи не по-летнему темны.
Как будто не осталось в мире света
на чёрный день.
И ультрафиолету
не одолеть небесной глубины
за месяцы, неверные теплу. –
Календари по-прежнему жестоки,
как жёлтый диск, встающий на востоке
и двигающий тени на полу.
Как автор матрицы –
расстрига и злодей –
погрешность возведя до аксиомы,
за бытие, похожее на кому,
крадёт мечты и лучших из людей.
И если жив и слышишь, -
помоги! –
Включи мне свет,
Вколи серотонина…
Седьмого дня лепила пироги
с грустиной.
Седьмого дня
© Copyright: Зося Барагозина, 2022
Свидетельство о публикации №122062106104
Свидетельство о публикации №122062106104
Рецензии
Душа откликается на витальность Вашего словп
Настоящая Поэзия
Рая Галли 15.02.2024 07:50 • Заявить о нарушении
Настоящая Поэзия
Рая Галли 15.02.2024 07:50 • Заявить о нарушении