Наше время уходит

Порой, оптимизм заменяет досада
И мозг напрягает тревожный вопрос:
Стихи, беспокойство – кому это надо,
Когда на всё это пониженный спрос?
Уходит стремительно то поколенье,
Которое сердцем любило стихи.
А тем, кто за нами, на стихотворенья
Плевать, да они и к культуре глухи.
В них чувство прекрасного с детства убили,
Потребности нет ни любить, ни страдать.
Нет, мы не такими в их возрасте были,
Мы смело могли, что угодно отдать
За пламенный стих, за душевную песню,
За сцену в театре, премьеру кино…
Мы жили когда-то стократ интересней.
Жаль, внукам всё это понять не дано.
И пьёшь валидол, когда видишь дивчину
Обычную, вроде, но стоит взглянуть:
С серёжкой в носу и тату во всю спину,
Готовую в век неолита шмыгнуть,
Где тоже в чести были эти замашки:
Балдей, коль для этого срок небольшой,
И были в цене не Марии, а Машки,
Красивые телом и нищи душой.
Оставив бумаге все ахи и вздохи,
Я, как бы, решил: ни к чему причитать!
Нет, внуки у нас, несомненно, не плохи,
Когда бы им только побольше читать!