Триптих

Выключил свет,
Кончился заряд генератора.
Что смотрит дальше:
Глаз бога,
Или глаз императора?

*

Кровь на щеках,
Руки в мозолях
И пот на теле.
Я в облаках
Пытался узнать
Кто я на самом деле?

Прожитый опыт,
Прожженный месяц,
Пропитый день.
На стенах на кухне копоть.
Мне отмывать её лень.

Видели: дождь прекращается,
Радуга плёткой хлестает асфальт.
Ко мне возвращается
Мой незакрытый гештальт.

Зачем я пишу?
Просто марать инфополе чужое?
Чего я ищу?
Иголку шприца в минном поле.

Я просто живу,
Пытаясь дожить до светлейшего "завтра".
Но только "сегодня" гудит по утру
И давит виски мои, падла.

Неделя к недели, иду и иду.
Иду. А куда? Конечно - в ****у.
А может быть - нахуй,
А может - в очко.
Ручьями из мыслей течёт решето.

Дырявые стены дырявой башки
Прольют экзистенцию на башмаки,
И в этих дырявых кривых башмаках
Топчу я по улице мёртвых собак.

О чём я пишу?
Об идеях и чувствах?
О разных событиях в мире искусства?
Историю, может, вальяжно ебу?
А может - я мир неспеша создаю?

А может.. не может.
А может.. о чём?
Не сыщешь ответа ни ночью, ни днём,
Ни с факелом ярким, ни с мелким огнём.
Летят зажигалки под тёплым дождём.

Быть может, сюжеты я пачкаю здесь?
Добавь атмосферы в тягучую смесь,
Немножко раскрась это рифмой и словом
И будет как тут - неуместно, ***во.

Добавь персонажей, продумай мотив,
И трОпами разными их подкрепив,
Залей это чувствами, тонной эмоций,
И будет твой стих - как прокуренный Моцарт.

Добавь философии, смысл между строк,
Отсылок посыпь в сей протухший пирог,
Запечь его надо в печи своей боли -
И будет закусочка для алкоголя.

Стихи, как положено, часто пьянят
Неопытных и шаловливых ребят,
Девчата читают стихи с придыханьем,
Оргазм эстетический плавит сознанье.

Девчата их учат, на конкурсах вслух
Стихами гоняют по комнате мух.
Их так научили. Поэзия - вред.
Учитель искал в старых песнях секрет.

О чём думал автор? Что хочет сказать?
О чём эти строки и этот абзац?
Да блять, ни о чём. Поэту - посрать.
Он просто любитель бумагу марать.

О чём этот образ? При чём тут закат?
Отсылка к чему - продырявленный брат?
Ворона на дереве - символ ли смерти?
Подумайте, дети, прочтите, проверьте!

И вот, начитавшись паршивых стихов,
Все ищут посылы под тенями слов.
Но каждый читает свой стих про себя
А как ты найдёшь где-то вне - своё "я"?

*

Я буду бомжом
Или тенью новатора
Что звучит громче:
Глас бога
Или глас литератора?

*

Почёсывать лысину вилкой прикольно:
Немножко щекотно
И чуточку больно.
Найду старый ящик, открою замок:
Пандора покинет свой вечный острог.

Грибы будут яркие в небо расти,
Цветочки войны будут вечно цвести.
Водичка потушит умеренный пыл,
И будет забыто...
А что?
Я забыл.

И будет забыто здесь всё или все.
А разницы много: в каком нам огне
Проплавить свой жир и оставь свой прах?
Никто не останется в новых веках.

Да, в принципе, похуй, конечно, друзья.
Вы будете мёртвыми плыть по степям.
И я вместе с вами. Таков наш удел.
Не то, чтобы этого кто-то хотел.

Босыми ногами пройду по воде,
Взмахну вдруг руками,
Кричу: "*** войне!"
Война мне ответит:
"Пошёл бы ты нахуй"
И дети войны меня кинут на плаху.
В оковы оденут и имя сотрут,
Ведь дети войны - человечества Брут.

Ведь дети войны - всё в округе ебут.
И кормят, и доят, и снова ебут.
Детей пацифизма дубинками бьют.
И садят, и кроют, и снова ебут.

Либидо детишек войны непомерно...
Но это прикольно.
Возможно.
Наверное.
Детишек войны похвалил дядя Фрейд
Потом намекнул, что война - это гей.

События - вымысел.
Совпадения - тоже.
Не хочется чувствовать холод на коже..
Не хочется, блять, посидеть за слова..
Такое уж время,
Такая война.

*

Ворочаюсь, душно,
Под шум перфоратора.
Что слышит лучше:
Ухо бога
Или ухо диктатора?

*

Мой триптих закончится крайне прискорбно:
Мой прах - на актёре нацистского порно.
Где честь - это верность, там бог - это власть,
Где правит закон - там же правит и страсть.

В наш век технологий, хентая и теслы,
Никто не поднимется с пролежня кресел,
Никто не отложит свой сладкий смартфон,
И мир погибает под грустный тромбон.

Людей слишком много. Нехватка ресурсов.
Плюс дыры в озоне растут не по курсу.
Болезни и войны, культура в упадке:
Все слушают песни больной куропатки.

Да, уровень диспута, в мире, конечно,
Такой, что война будет, видимо, вечной.
Куда там до братства и объединений,
Когда власть имущие - хуже растений?

Всё это абстракции, образы, бред;
Я - просто уставший унылый поэт.
И смысл ищите какой захотите,
Но смысл тут - ваш. Это тоже учтите.

Ведь каждый находит лишь то, что он ищет:
Говно видит тот, для кого оно - пища.
Тут, в тексте, пророчества, тайные знаки,
Жиры, углеводы, пшеница и злаки..

Здесь всё! И, наверное, это прекрасно!
А я - этих смыслов трухлявенький пастырь:
Лежу и стихами плюю в потолок,
Читайте, ищите харчки между строк.

*

Свалился с кровати,
Моя песенка спета.
В чём смысла больше:
В писаниях бога
Или в строках поэта?