Остывшая реальность,
Открывшая дней
Неуемную серьезность
И их круговорот змей.
Фата опускалась
Как бы не поднимал,
Своих рук - то сокрушалась
Вселенная. Я ее не радовал.
Ржавеют волосы,
Что солома во дворе,
Стелятся полосы
На изумрудном ковре,
Из трав и газетных листков
Сплетая собой рваное каре
Из обители мирской,
В этой фуагре
Я нашел хвост свой.
Я не пишу куплеты,
Я не умею петь,
Пить то научился,
Ведь сколько...смирился...
Вокруг простирается сеть
Звонков - рисует мне портреты.
Они не существуют,
Как те правила.
Их не чувствуют,
Она на то не ставила.
Я понят неправильно.
Забит был табельным
Пистолетом Макарова.
Жалкий шепот...марево...
Из глубин
Вздымаются водоросли,
Я не подымусь...недоросли,
Я с чужбин.
284. Меланхолия
© Copyright: Александр Мерзов, 2022
Свидетельство о публикации №122062006895
Свидетельство о публикации №122062006895
Рецензии