Живые, наугад, стирали грани,
бежали поездами в пограничье,
и ускользали, стыд храня как тайну,
как табу сакрально,
как то, о чем живым нельзя,
нельзя раскрыться
пред мертвыми,
пред теми, кто остался,
и жить им, и скитаться вечность,
стыд храня как верность.
Остались те, кто жив на пепелищах,
кто в палях восемь лет,
а на девятый,
что для других, не с ними, - первый.
Не можешь больше петь,
шепни хоть слово
в островной камыш:
я с вами, с ангелами дня,
все собрались хранители.
И я прошу: храните каждого и всех.
На острове маяк неугасимый,
храню ваш свет.
Из хроники войны
© Copyright: Елена Коробкина, 2022
Свидетельство о публикации №122062005999
Свидетельство о публикации №122062005999
Рецензии