Когда напишу что желаю — стану никем.
Вокруг меня так много стен.
И комната становится бездонной,
Здесь голос слышится из каждого угла.
И не могу его я разобрать.
Язык уполз по телу, как старуха,
Сбежавшая из дома, для больных душой.
Мне бы ее опередить.
Без злобы.
Язык — петляется над дверью закрытой.
Я покидаю завесу квартиры — лучом света в оконце,
Головой казненного в прошлый четверг,
Пьяницей уснувшим на пороге — не дойдя до дома,
Мятым письмом на кухонном столе,
Стариком не съевшим свой обед.
В руках нет ничего, кроме дрожи пальцев и вычищенных до чистоты ногтей — ведь мне еще Богу пожимать ладони.
Вечером.
Во вторник.
***
© Copyright: Виктор Горб, 2022
Свидетельство о публикации №122062003782
Свидетельство о публикации №122062003782
Рецензии